Джулия Корбин. Не доверяй мне секреты
Пролог
Говорят, у каждого есть какая‑нибудь тайна. Для кого‑то это преступный поцелуй, сорванный на стороне теплым вечерком после двух‑трех бокалов вина. Для кого‑то – девушка, подвергаемая безжалостным насмешкам по поводу формы ее носа или странных обертонов в голосе, что вынудило ее поменять школу. Кое у кого из нас, впрочем, есть такие тайны, которые всю нашу жизнь превращают в сплошное вранье. Далеко ходить не надо, возьмем для примера хотя бы меня. Скелет, которого я постоянно страшусь, прячется не у меня в шкафу. Он давным‑давно покоится в земле. Когда‑то эту девочку звали Роза, и она погибла в девятилетнем возрасте. Я не собираюсь оправдываться, что было, то было. Просто хочу рассказать, как все случилось. Это еще не начало истории, но начать лучше именно отсюда…
Глава 1
Я живу в Шотландии, на восточном побережье, в нескольких милях от города Сент‑Эндрюс. Восточная часть Шотландии низменная и равнинная, и пейзажи здесь не столь эффектны и живописны, как на западе страны. Тут не увидишь ни скалистых горных вершин, ни суровых ущелий с отвесными пропастями, где, по множеству жутких рассказов, погибло ужас сколько народу. У нас все мягче и гораздо менее драматично: однообразные холмы с пологими склонами да море, вид которого всегда поднимает мне настроение, что не способны сделать никакие красоты горных пейзажей. Погода здесь тоже не сказать чтобы очень. Пара‑другая солнечных дней – и снова все укрывают холодные густые туманы, надвигающиеся с Северного моря, такие плотные, что не видно даже пальцев вытянутой руки. Но в этот вечер погода как раз по мне, и, закончив приготовление ужина, я стою перед кухонной раковиной, ополаскиваю ножи и разделочную доску и гляжу в окно в сторону моря, где вдоль берега гуляет какая‑то парочка, любуясь последними лучами заходящего солнца. Звонит телефон. Вытираю мокрые руки, беру трубку: – Алло. – Грейс? Не отвечаю. Кажется, я узнала этот голос, но сомнения еще остаются. В памяти что‑то проступает, я морщу лоб. Свободной рукой потираю щеки. – Грейс? И снова я не отвечаю. На этот раз потому, что узнала голос наверняка. – Грейс, это я, Орла. Кладу трубку, возвращаюсь к раковине, не торопясь беру ножи, тщательно ополаскиваю, стряхиваю капельки воды и устанавливаю на подставку. Промываю спагетти, сбрасываю в кастрюлю с маслом, накрываю крышкой, наклоняюсь и открываю дверцу духовки. Ягоды пустили сок, он пошел сквозь дырочки пузырями и побежал поверху алыми ручейками. Выключаю духовку и иду в нижнюю ванную комнату. Закрываюсь на задвижку, и меня вдруг начинает рвать, непрерывно и так сильно, что чувствуется привкус крови. Слышу, как открывается и с грохотом захлопывается входная дверь. – Мама! Это Дейзи, она бросает школьный ранец на пол в коридоре и топает в сторону кухни. – Мама! – Я здесь! – Голос дрожит, я откашливаюсь. – Подожди, через минуту выйду. Споласкиваю лицо, гляжу на себя в зеркало. Вижу застывший взгляд, расширенные зрачки. Кожа бледная, под черепом кто‑то безжалостно молотит в барабан. Глотаю две таблетки ибупрофена, запивая водой из горсти, медленно считаю до десяти и только потом открываю дверь. Дейзи сидит на нижней ступеньке лестницы, ведущей в верхние комнаты, рядом с ней наша собака Мерфи, положила ей голову на колени. Дейзи что‑то ей напевает и чешет за ушами. Собака замедляет дыхание и негромко, удовлетворенно рычит. – Как дела в школе? Дейзи поднимает голову: – Господи, на кого ты похожа! Жуть! Снова мигрень? – Скорей всего, – говорю я, пытаюсь улыбнуться, но не выходит; голова раскалывается. |
