Иван Магазинников. Отряд НеудачниковОтряд Неудачников – 1
Пилотный эпизод: «Я и Отряд Неудачников»
«Уф, ах, ох – что ж я маленьким не сдох?» Вслух же я крикнул, стараясь, чтобы голос не слишком дрожал после пробежки: – А ну стой! Стрелять буду! Дурацкая фраза, если честно. Если бы меня попросили остановиться, чтобы можно было спокойно прицелиться и пострелять по неподвижному мне, то я бы не только ускорился, но еще и зигзагами побежал. Похоже, беглец думал точно также, потому что начал прыгать из стороны в сторону, словно стараясь сбить прицел невидимому стрелку. Точно! У меня же оружие есть! Ну, спринтер долбанный, сейчас я тебя… И в этот самый момент он обернулся и увидел направленный на него ствол Штуки и… Да что ж за день-то такой сегодня, а?! …Едва мой палец надавил на спусковой крючок, как беглец сделал резкий рывок в сторону и вверх, уперся ногой в стену, тут же оттолкнулся от нее, перепрыгивая прямо на стоявший на пути мусорный контейнер, а оттуда – на узкий карниз дома с противоположной стороны узенькой улочки, и сходу «рыбкой» ныряя в открытое (да твою ж мать!) окно. Выпущенный мною заряд беспомощно расплескался по стене там, где еще пару секунд назад находилась голова этого шустрика. Ишь, развелось паркурщиков – куда ни плюнь, так непременно попадешь в спину или трейсеру, или воркаутеру, или, не приведи господь, какому-нибудь вэйперу на гомоскутере… Будь проклята эта долбанная работа! Будь проклят этот гимнаст прыгучий! Будь проклята эта униформа цвета перезревшего мандарина, от которой несет, как от скунса с похмелья! Будь проклят воздух, который отчаянно сопротивляется моим попыткам поместить его в легкие путем глубоких вдо… вдохов, уф… И ты, довольно щурящийся на солнце помойный кот – туда же давай, в список проклятых! И Мистик с ее долбанным предсказанием пусть тоже катится ко всем чертям… Так, стоп! Вам, наверное, интересно, кто я вообще такой, почему бегаю среди бела дня по городу, размахивая розовой Штукой, подозрительно похожей на футуристический бластер из дешевого фильма категории В, и стреляя по отчаянно улепетывающему от меня бедолаге? Пожалуй, стоит вернуться на немного назад…
* * * – Ни с места! Руки вверх! Полиция! А вот это уже кричат мне – по крайней мере, в комнате кроме меня и трех полицейских больше никого нет. Разве что еще хозяйка квартиры, но как по мне, было бы довольно глупо что-то требовать от трупа. Тем более, что именно я сжимаю в руке здоровенный окровавленный нож. Интересно, как он вообще там оказался? И откуда здесь взялась полиция, кто ее вызвал? Уж точно не я… кажется… Потому что в голове сплошной туман и странная пустота. И последнее, что мне вспоминается – это женский крик, а потом провал. Крик, раздавшийся сразу после моего наглого вторжения в эту самую квартиру, хозяйка которой, между прочим, должна была быть на работе! Да я бы и сам на ее месте заорал, если бы в мое жилище вломился тип, одетый во все черное, с маской Дарта Вейдера на лице и со связкой отмычек в руках. Кстати, а где мои перчатки? Я никогда их не снимаю, если иду на дело. НИ-КО-ГДА! – Бросай нож. И медленно… Повторяю: медленно! Опустись на колени и заведи руки за спину. И не вздумай что-нибудь выкинуть, мразь! – Так мне нож бросать или нет? – переспрашиваю раздраженно. И тут кто-то сильно бьет меня сзади по голове. – Эй, Ник, какого хрена ты творишь?! – доносится слева. В глазах темнеет, и ноги подкашиваются. |
