Загрузка...
Изменить размер шрифта - +

Я мысленно закатываю глаза. Соберись, Стил. Судя по стерильной чистоте и совре-менности здания, мистеру Грею должно быть немного за сорок:

подтянутый, загорелый и светловолосый – под стать своим сотрудникам.
Еще одна элегантная, безупречно одетая блондинка выходит из большой двери справа. Интересно, они тут все такие? Прямо как в Степфорде. Глубоко

вздохнув, я встаю.
– Мисс Стил? – спрашивает последняя блондинка.
– Да, – хриплю я и прочищаю горло. – Да. – Теперь получилось немного уверенней.
– Мистер Грей сейчас освободится. Вы позволите вашу куртку?
– Да, пожалуйста. – Я высвобождаюсь из жакета.
– Вам предложили напитки?
– Э-э… нет.
Ой, кажется, я подставила блондинку номер один?
Блондинка номер два хмурится и строго смотрит на молодую женщину за столом.
– Что вы предпочитаете: чай, кофе, воду? – снова поворачивается она ко мне.
– Стакан воды, пожалуйста, – бормочу я.
– Оливия, будьте добры, принесите мисс Стил стакан воды. – В ее голосе слышен ме-талл.
Оливия срывается с места и стремглав исчезает за дверью в противоположном конце фойе.
– Прошу прощения, мисс Стил. Оливия – наш новый сотрудник. Прошу вас, посидите немного. Мистер Грей примет вас через пять минут.
Оливия возвращается со стаканом ледяной воды.
– Прошу вас, мисс Стил.
– Спасибо.
Блондинка номер два, звонко цокая каблуками, марширует к большому столу, садится, и они обе погружаются в работу.
Наверное, мистер Грей берет на работу одних только блондинок. Я рассеянно размыш-ляю, не противоречит ли это закону, и тут дверь кабинета

открывается. Оттуда выходит вы-сокий, элегантно одетый чернокожий мужчина с короткими дредами. Да, с одеждой я опре-деленно промахнулась.
Он поворачивается и бросает через плечо:
– Гольф на этой неделе, Грей.
Ответа я не слышу. Он поворачивается, видит меня и улыбается, чуть сощуривая тем-ные глаза. Оливия вскакивает и вызывает лифт. Похоже, она

здорово в этом деле натренировалась. И нервничает даже больше, чем я.
– Всего вам доброго, дамы, – произносит мужчина и скрывается за раздвижной две-рью.
– Мистер Грей готов вас принять, мисс Стил, заходите, – произносит блондинка номер два.
Я встаю и чувствую, что ноги у меня подгибаются. Стараясь справиться с нервами, хватаю сумку и, оставив стакан с водой прямо на кресле,

направляюсь к приоткрытой двери.
– Можете не стучать – просто заходите, – мило улыбается она.
Я открываю дверь, заглядываю внутрь и, споткнувшись о собственную ногу, падаю головой вперед.
Черт, ну нельзя же быть такой неуклюжей! Я стою на четвереньках в дверях кабинета мистера Грея, и чьи-то добрые руки помогают мне подняться.

Дурацкая ситуация. Я боюсь поднять глаза. Черт! Да он совсем молодой.
– Мисс Кавана. – Едва я поднимаюсь на ноги, он протягивает мне руку с длинными пальцами. – Кристиан Грей. Вы не ушиблись? Присаживайтесь.
Молодой, высокий и очень симпатичный. В великолепном сером костюме и белой ру-башке с черным галстуком. У него непослушные темно-медные волосы и

проницательные серые глаза, которые внимательно меня разглядывают. Проходит какое-то время, прежде чем я вновь обретаю дар речи.
– Нет, так получилось… – бормочу я.
Если ему больше тридцати, то я – испанский летчик. Бессознательно я протягиваю ему руку. Когда наши пальцы соприкасаются, по моему телу

пробегает странная, пьянящая дрожь. Я в смущении отдергиваю руку. Наверное, электрический разряд. Мои ресницы хло-пают в такт биению сердца.
– Мисс Кавана заболела, я приехала вместо нее.
Загрузка...
Быстрый переход