— Думаю, это было правильное решение.

— Короче, я сделал несколько отпечатков, но, как я понимаю, тут надо задействовать, не одну, а, как минимум, три камеры. В общем, меня тоже есть за что винить.

— Я сейчас подъеду, Джеф.

— Только я тебя предупреждаю, с увеличением всё прошло не так гладко. И если б ты заранее сказал, что окна выходят на запад…

— Мне очень жаль.

Иногда Даффи думал, что Джеф ещё больший паникёр, чем он сам.

Фотографии, конечно же, были почти идеальны. Как раз то, что нужно Даффи. Блондинка выходит из многоквартирного жилого дома, оглядывается по сторонам и идёт по улице. Жаль, что в тёмных очках. Даффи не знал, что у неё за причина их носить, но он всегда считал, что для тех, кто хочет остаться незамеченным, это большая глупость. Это лишь делает девушку похожей на элитную шлюху или главную свидетельницу на бракоразводном процессе. И вот, выйдя к многоквартирному жилому дому близ Твифорд-авеню в Эктоне, мы внезано сталкиваемся с Мэгги Коулмен, женой доктора, которая подозревается в отравлении собственного мужа, который только что был водворён обратно в Англию испанскими властями после того, как провёл отпуск в Марбелье на вилле Ловкача Педро.

Вот незадача: очки мешали как следует рассмотреть лицо. Даффи разложил перед собой фотографии и уставился на них.

— Да, и вот ещё одна, только она не в фокусе, вся эта морока с линзами…

Это была чёткая, хорошо наведённая фотография Мэгги Коулмен, приподнявшей свои очки. Глаз по-прежнему не было видно, потому что смотрела она куда-то вниз, на что-то, что осталось за кадром, но это была как раз такая фотография, какой не хватало Даффи.

— Вовремя я успел. Хорошо, что я сменил-таки линзы, прежде чем за ней поехать. И потом, мне просто повезло, что я припарковался между двумя фургонами, оттуда всё было видно. Она сняла очки, потому что хотела рассмотреть, какие у зеленщика фрукты — спелые или нет.

— Похожа она здесь? — спросил Даффи.

— В каком смысле?

— Ну, похожа она здесь сама на себя?

— Ну, если б я знал, что тебе тут нужен лорд Сноудон…<style name="MsoFootnoteReference"></style>

— Прости, Джеф, прости. Они просто превосходны, как раз то, что мне нужно.

— Может, это как раз то, что тебе нужно, но до превосходства им далеко. Если по уму, так они вовсе даже в третьем дивизионе.

С Джефом всегда было так. Ему было всё равно, кого фотографировать: любовницу министра, убийцу детей или случайно понравившуюся вам девушку. Его заботили только ракурс и качество негатива. Смотри-ка, Джеф, вот снимок всей королевской семьи в чём мать родила. Думаю, с этой стороны следовало бы подсветить, Даффи, а печать и вовсе никуда не годится.

— Спасибо, Джеф. В воскресенье увидимся?

— Мы же играем на выезде.

— Ах да, верно. Извини.

Сперва Даффи направился в «Альбион», потому что именно там Брэндон подцепил Мэгги — или наоборот, — тут всё зависело от того, были ли вы полицейским или одним из немногих болельщиков «Атлетика», кто был на его стороне. Тот самый бармен, который не мог вспомнить Брэндона Доминго, не помнил и Мэгги Коулмен. Нет, но, в любом случае, она не постоянная посетительница, потому что всех постоянных он помнит. Но она была с постоянным: она была с Брэндоном Доминго. Это ещё кто? Брэндон Доминго — футболист, я уже спрашивал вас о нём недели две назад, он тогда был здесь с каким-то мужчиной в макинтоше. А, цветной? Ну да. Нет, он с тех пор не появлялся. Кто, мужчина в макинтоше? Нет, я про того, про цветного, про Брэндона. Он здесь больше не появлялся. А что, он что-нибудь натворил?

Дохлый номер.