Наконец‑то перестали мельтешить мушки. Но к доктору мне до зарезу нужно.

Мы вышли на пустырь между какими‑то домами с общей стеной и пересекли площадку, сплошь уставленную сгоревшими автомобилями. Перед нами открылся еще один пустырь с давно заброшенным домом посередине. Среди развалин играли дети; женщины о чем‑то беседовали рядом с домиками‑прицепами на трейлерной стоянке.

– Теперь, мистер, вы в безопасности, – сообщил тот же голос.

Я опустил глаза. Мальчик лет тринадцати, темноволосый маленький забияка со шрамом под ухом. Одет в свитер с заплатами, грязные кеды и штаны, на несколько размеров больше, чем нужно. Цыганенок, или, если быть политкорректным, traveler.

– Ты от кого бежал? От полиции? – спросил меня цыганенок, увидев, что я собрался с силами.

– Типа того.

– Я так и подумал. Потому и перехватил тебя – показать правильную дорогу.

– Спасибо.

Парнишка поглядел на наручники, все еще висевшие на моем левом запястье, и на револьвер с глушителем, однако остался невозмутим.

– Хочешь их снять? Что тебе нужно?

– Спасибо, я справлюсь, – ответил я, достал ключ, раскрыл наручники и отдал парнишке.

– А ключ ты сам сделал? Как это тебе удалось?

– Слышал о Гудини?

– Не‑а.

Я сделал вдох, поставил револьвер на предохранитель и засунул его за пояс.

– Принести выпить или еще что?

– Нет, спасибо.

– Уходишь?

– Да.

– А куда?

– В Белфаст, – неожиданно для самого себя ответил я. – В Белфаст, получить ответы на кое‑какие вопросы…

Теперь парнишка смотрел на меня с интересом. Поглядывал искоса, когда солнце показывалось из‑за туч, и хитро усмехался, когда оно вновь скрывалось за тучами. Я размял плечи и полез в карман. Обнаружил там двадцатку евро.

– Купи себе конфет, – посоветовал я.

– Куплю! – ответил парнишка с неловким вызовом, как будто просил меня сказать: «А спасибо?», в ответ на что он послал бы меня куда подальше. Но на эту уловку я не купился. Взглянув еще раз на цыганенка, я понял, что улыбаюсь:

– Братья, сестры есть?

– До черта!

– Поделись с ними конфетами.

– Поделюсь, – пообещал ребенок.

– Если ты мне раздобудешь чистую футболку, дам еще двадцатку. Моя уже в тряпку превратилась.

Парнишка кивнул, прошел через свалку, зашел в ближайший жилой прицеп и появился оттуда с черной футболкой «Лед Зеппелин». Из прицепа вышел мужчина и что‑то сказал пацану, указав на меня. Парнишка ответил и кивнул. Принес мне футболку. Я надел ее.

– Что нужно этому человеку? – спросил я.

– Ничего. Говорит, тут ошивается парочка типов, тебя ищут, задают всякие вопросы.

– И что он им ответил?

Мальчик усмехнулся:

– Никто ничего и никого не видел.

– Хорошо. Как добраться до центра города?

– Спуск направо. И вниз по холму до конца.

Я последовал его совету, прошел мимо панельных домов и подозрительно выглядевших молодчиков в надвинутых на глаза капюшонах. Молодчики эти сторожили каждый угол. Это был район с дурной славой (скрытый за фасадом нового Дублина, между прочим!), и я шел достаточно быстро, стремясь поскорее уйти отсюда, но и не торопился, стараясь не привлечь лишнего внимания. Если бы они приняли меня за переодетого копа или за бойца из конкурирующей бригады, то меня бы поймали, втащили в микроавтобус и увезли куда‑нибудь для разборок. И чтобы выбраться из передряги, мне потребовалась бы чертова прорва времени.