Улыбка на лице старого приятеля стала извиняющейся.

- Извини, заказов для тебя никаких. Все между переводчиками издательства разошлось, на твою долю ничего не осталось.

- Почему меня это не удивляет? – пробормотал Роман. Преуспевающий книготорговец, из регулярных поездок в Москву бывший однокурсник иногда привозил Роману подработку – литературные переводы.

- Слушай, я сейчас не за тем. Ты такого Валика знаешь?

Приятель на мгновение задумался.

- Какой у него бокс?

Роман помотал головой:

- Понятия не имею. Он вроде букинистикой торгует.

- Букинистика – не мой профиль. Поспрашиваю…

- Можешь прямо сейчас? – Роман смотрел на однокурсника моляще, - Я ему книгу заказал для шефа и деньги отдал, а он пропал! Ты ж понимаешь, что я во всем буду виноват!

- Кто ж так делает? – приятель пожал плечами, - Ладно, попробую… Я сейчас вернусь, посмотри тут вместо меня, - он выдвинулся из своего бокса.

Роман отступил в сторону, пропуская его и неловко ткнулся в стоящего за спиной человека.

- Извините, - пробормотал он.

Пепельноволосая девушка в элегантном сером пальто равнодушно улыбнулась в ответ и отвернулась. Пахнущая духами прядь легонько стегнула Романа по щеке. У соседнего лотка худощавый мужчина в дорогой кожаной куртке поднял глаза от книги, скользнул по Роману взглядом и небрежно перелистнул страницу. Роман быстро опустил глаза, его дрожащие пальцы скользили по плотно выставленным книжным корешкам на лотке приятеля. Убеждать себя в случайном появление той самой парочки, что утром встретилась ему у дома убитой старушки, было по меньшей мере глупо. Кто они такие? Какая-нибудь мафия? В конце концов, мафиози нынче образованные пошли, вполне могли сообразить, что с неизвестного Пушкина бабок выйдет не меньше, чем с наркотиков. А кто будет мешать их сугубо культурному бизнесу, тех ножками в тазик с цементом и в Днепр! Трезво-тоскливое понимание, что ему не стоило так азартно пускаться на поиски сокровища, властно заявило о себе. Жил он без этого стихотворения раньше, и еще пожить бы не отказался. Даже затрюханному младшему научному без американского гранта и кандидатской диссертации все лучше, чем покойнику. Нет, надо сматываться.

Тяжелая лапища звонко шлепнула Романа по плечу.

- Цени! Нашел я тебе Валика.

- Ти-ише, - прошипел Роман, косясь в сторону невозмутимой парочки у соседнего лотка.

- Чего тише-то? – удивился приятель, - Думаешь, твой шеф в соседнем боксе притаился? – но голос невольно понизил. – Значит так, можешь не нервничать. Валик твой – серьезный парень, у букинистов его знают. Не просто старыми изданиями торгует, он 19-го, даже 18-го века книги достать может, мемуары всякие, дневники старинные. Солидные коллекционеры у него заказывают. Но на его месте сейчас пусто. Говорят, пропал с неделю назад, никого ни о чем не просил, не предупреждал.

- Так что ж ты выяснил? – Роман так возмутился, что перестал обращать внимание на слежку, - Где мне этого Валика теперь искать?

- Ну ты много хочешь! Ребята сказали, мобильник у него не отвечает, а адреса они не знают. Склад у него тут поблизости, в гаражах.

- Знаю я ваши гаражи, - кивнул Роман, - Который его?

- Если с краю – второй, серый металл. Не знаю, правда, что тебе с него толку, все равно там заперто. Да ты подожди, объявится твой Валик.

- Угу, - саркастически буркнул Роман, - После второго пришествия, - и осекся. Шуточка вышла черная. Серьезный парень Валик был мертв, а мертвые, они ведь и правда объявятся, только когда Спаситель придет на землю второй раз.

Воспоминание о том, что он вроде бы собирался бросать опасные поиски, вернулось к нему лишь перед накрепко запертой стальной дверью гаража. Да и то только потому, что из ведущего к книжному рынку прохода четко слышался торопливый перестук каблучков и уверенные, размашистые мужские шаги.