А почитать в этой газетке было что. Если вам хотелось узнать о похудении Аллы Борисовны Пугачевой, то на этот вопрос газета отвечала полностью и без утайки. О гигантских крысах-мутантах, достигающих семидесяти сантиметров в холке, написала именно эта газета. Прочитав такую статейку, люди опасливо заходили в вагоны и поглядывали в темные стекла полными ужаса глазами, боясь увидеть на трубах и кабелях, тянущихся вдоль бетонных стен тоннеля, огромных животных с желтыми алчными глазами и клыками, как у тигров-людоедов.

А если уж поезд останавливался по какой-то причине посреди перегона, то люди отшатывались от стекол и настороженно вслушивались в тревожные звуки, заполнявшие темноту. Там что-то шуршало, что-то твердое царапало камень стен.

— Наверное, крысы, — переговаривались между собой мирные обыватели.

— Да-да, крысы. Вот и в газете об этом пишут. Их тут расплодилось видимо-невидимо, уже четырех путейцев сожрали, только каски, фонари и ботинки остались, а так даже желтые жилеты пожрали.

— Не может быть!

— Вы почитайте, Белкина об этом писала.

— Ну если уж она.., тогда, в самом деле."

Автором всей этой фантастической, в то же время очень правдоподобной галиматьи была, конечно же, Варвара Белкина. Подобные новости рождались прямо в ее кабинете. Редактор, получая от нее новый материал, морщился, и мурашки пробегали у него по спине.

— Что это, правда? — спрашивал он, глядя поверх очков на попыхивающую длинной сигаркой Варвару.

Та подбоченивалась, поправляла огромную грудь под вязаным свитером.

— А что, не похоже? — морщилась она и выпускала две струи дыма так, как это делает паровоз с паром, трогаясь с места и набирая скорость.

— Вроде похоже, что такое может быть.

— Конечно, может быть! Не сейчас, так завтра случится. Зато газетку раскупят.

— Ты, Варвара, о чем-нибудь приличном написала бы. А?

— О чем, например?

— О политике.

— Могу и о политике, о думском туалете большую статью, на весь разворот.

— Что, про надписи на дверях кабинок? Так про это уже писали.

— Про какие надписи! Про них я уже писала. Про то, кто кому дает.

— Где дает? — вскидывал голову от бумаг главный редактор.

— В туалете и дает, и берет.

— Да ты что, с ума сошла?

— Интервью с уборщицей. Милая женщина, я с ней знакома накоротке. Она в любое время вхожа в мужской туалет Государственной думы.

— Так ее же уволят!

— Ее уволят? Ну и что, — спокойно говорила Варвара, — за правду надо платить. А за сотню баксов она подпишет всю эту галиматью. К тому же ее и так скоро выгонят за пьянство.

— Ты бы женщину старую пожалела.

— Ничего, потом сможет всем рассказывать, что ее выгнали за политику, если захочет, сможет попросить политического убежища в Штатах.

— Ты с ума сошла, Варвара! Ладно, иди, я дочитаю.

Редактор, морщась, с нескрываемым интересом перелистывал страницу за страницей, приходя в ужас от торговли детьми и детскими органами в московских больницах, читая про то, как из «Скорой помощи», попавшей в аварию на углу Тверской, посыпались детские трупы со вспоротыми животами и грудными клетками. Внутри трупов органов, естественно, не было, и журналистка вела свое расследование дальше. Органы всплывали на Западе, в дорогих клиниках со звучными названиями. Все это вранье, в которое с радостью верили обыватели, было приправлено фотографиями из редакционного архива, не имеющими к делу ни малейшего отношения. Но подписи заставляли верить.