«Прости меня, Лорочка. Как глупо все вышло. Я даже не мог сказать ничего, хотя знал: это не ты убила Генку. Ты не могла. Ты просто не могла это сделать. Уж я-то знаю».

Макс чуть не застонал, так тяжело ему было. Словно начал отходить наркоз.

«Какую чушь я нес. Делал вид, что мне все равно, лишь бы никто не догадался, как мне плохо без тебя. Даже ляпнул Ксанке, что любил ее. Зачем? Конечно, она мне нравилась, но ведь ты знаешь, что она ни в какое сравнение не идет с тобой. Что бы ты ни делала, что бы ни говорила - это все было, как грязная одежда. А ты - совсем другая. Что бы ты ни делала... Даже то, что было написано в Генкином дневнике. Для меня это не играло никакой роли.

Генка... Мне было бы его даже жаль. Гадкая такая, презрительно-снисходительная жалость. Он хотел этого. То, что он сделал со мной... Я сам виноват. Но ты, Лорка... Вот этого я ему не прощу никогда.

Лорка, Лорка, ну зачем ты сделала это?»

Макс закрыл глаза и увидел Лору - такую, какой запомнил ее в самый первый день их знакомства. Она стояла, сместив всю тяжесть тела на обтянутое джинсами бедро, щурила глаза сквозь упавшую на лицо прядь и улыбалась. И в улыбке этой, наглой и вульгарной, было что-то глубинное, потаенное. В ней была какая-то горькая мудрость, которую Лора, наверно, и сама не сознавала и которую видел он один.

Во всем виноват он один!

Если бы не тот давний случай... И зачем только им понадобились тогда эти девчонки? Покуражиться, показать силу? Если бы он не выпил столько и не начал рассказывать обо всем Генке... Ведь, если верить Генкиному дневнику, именно с этого все началось. Если бы не это, не стала бы Лорка наркоманкой. И была бы сейчас жива!

«Я обречен пережить тебя и затосковать навеки», - снова и снова вспоминал он слова Волшебника из грустной недетской сказки...

Миша сидел один, в самом хвосте, рядом с туалетом. Мимо то и дело деловито сновали страждущие, присаживались, ожидая своей очереди, рядом с ним. Ходили взад-вперед стюардессы, предлагали то напитки, то обед. Он не замечал ничего.

Ему странным образом казалось, что все вокруг перемещается - во времени и в пространстве, и только он остается на месте. Нет, телом-то перемещается, вместе с самолетом, а вот душой... Душой остается в самом начале новорожденного года, в дурацком, нелепо построенном, темном и холодном доме, рядом с трупом человека, который отнял у него самое дорогое. И ему никуда уже оттуда не деться. Никуда и никогда.

Все и всегда считали его слабаком и неудачником. Неудачником, не способным ни на что серьезное. То-то они все удивились, когда он вдруг посмел не простить Лиду. По их мнению, он должен был за здорово живешь скушать все. Кто, спрашивается, всерьез думал, что это он мог убить Генку? Да никто. Хотя и говорили: ах, все хотели и все могли. Мог он зайти через подвальную дверь, потихоньку подняться по лестнице, зайти в Генкину комнату? А потом так же потихоньку спуститься и снова выйти на улицу? Мог, конечно. Допускали эту вероятность? Теоретически - да. А на самом деле? Вот то-то. Кто, спрашивается, написал его имя на этой проклятой бумажке? Известно кто. Он и затеял-то этот спектакль только для того, чтобы узнать, подозревает ли его кто-нибудь. Лидка - не в счет, она написала это назло ему.

К чему ей было подозревать его?

Ведь она и так знала, что это было он.

...Миша вышел из дома и захлебнулся злобным ветром, который дул, казалось, со всех сторон одновременно, выл по ущельям, швырял в лицо пригоршни холодных, острых иголок. Захотелось обратно в тепло - темное, неуютное, но тепло. Он сделал уже несколько шагов по направлению к крыльцу, но что-то удержало его. Что-то словно шептало ему: «Не ходи! Не ходи туда!»

«Надо же посмотреть, в чем дело! - сказал он себе, уже соглашаясь. - Может, просто где-то обрыв?»

Тропинка уже скрылась под снегом.