– Зря вы так с ним откровенничали, – внезапно говорит Степанов после его ухода. – О нашем цербере ходят нехорошие слухи.

– Стучит?

– Ещё как! Были случаи, когда из-за его наушничанья офицеры сидели здесь не по одному разу подряд.

– Да вроде я ничего крамольного ему не сказал, – пожимаю плечами я.

– Будем надеяться. А впредь старайтесь ничего лишнего не сболтнуть. Даже если это и слухи, всё равно дыма без огня не бывает.

С наступлением темноты заваливаемся спать, накрывшись офицерскими шинелями: они тут заменяют все постельные принадлежности. Шинели старые, проеденные молью, но лучше уж так, чем без ничего: ночи здесь прохладные.

Из головы до сих пор не выходит прекрасная китаянка. Ворочаюсь, вспоминая её поцелуи и жаркие объятия. Надеюсь, у неё всё хорошо.

Утром просыпаюсь оттого, что дверь в камеру резко распахивается. На пороге унтер, за его спиной двое солдат, в руках у бойцов винтовки с примкнутыми штыками. Сердцем чую, что это явление неспроста.

– Штаб-ротмистр, на выход, – провозглашает унтер.

– Надеюсь, не на расстрел? – встаю я.

– Шутить изволите?

– Какие шутки, унтер?!

– Руки за спину! – рявкает один из солдат.

Ого! Так серьёзно!

Под конвоем выхожу из гауптвахты. Морщусь, глядя на яркое солнышко.

– Оправиться хоть можно?

– Не велено.

Качаю головой, но в спор не вступаю: бойцы настроены решительно. Бредём по пустой улочке. Ощущения ниже среднего: чего хорошего, когда тебя конвоируют? Навстречу то и дело попадаются прохожие: и русские, и корейцы, и китайцы… Многие недоумённо смотрят мне вслед. Хорошо, что знакомых нет.

После пары поворотов оказываемся у небольшого особнячка. А дом, видать, не из простых – у входа бдит часовой. Интересно, кто в теремке живёт?

Меня завели в тесную комнатушку, где за столом сидел ротмистр с орлиным носом и выбритой налысо головой.

– Доставили, вашскородь, – докладывает один из солдат.

– Свободны, – кивает тот.

Бойцы выходят.

– С кем имею честь? – спрашиваю я.

Сесть мне пока не предлагают.

– Вы имеете честь общаться с контрразведкой. Ротмистр Дзатоев, – представляется лысый.

Невольно присвистываю: нечасто выпадает случай иметь дело с сотрудниками этого во всех смыслах богоугодного учреждения.

– Мне, я так понимаю, представляться нет нужды, – изрекаю я.

Дзатоев улыбается, но выглядит это как-то зловеще.

– Садитесь, – наконец приглашает он.

Я опускаюсь на мощный табурет. Он даже не шелохнулся под моим весом – сдаётся, что его надёжно прикрутили к полу. Если возникнет желание дать ротмистру по башке табуретом, не получится.

– Догадываетесь, почему вы здесь? – наивно спрашивает Дзатоев.

Ну да, я щаз расплачусь и, размазывая сопли по щекам, начну колоться во всех грехах, включая мнимые.

– Никак нет. Думал, вы скажете.

Ротмистр смотрит на меня так, словно собрался препарировать и выбирает, с чего бы начать.

– Это ваше?

Он выкладывает на стол короткий меч без ножен. Я вижу на нём знакомые иероглифы. Вряд ли на свете существует второй такой клинок.

– Так точно, мой. Это трофейный меч-вакидзаси. Мне он достался от убитого демона-цитигумо.