Вот, вроде бы все сделано. В комнатах стерильно чисто, даже солнечные блики лежат чинно, строго по линеечке, и ни пылинки не пляшет в лучах. Салфетки на диване, скатерть на столе – кипенно-белая, свеженакрахмаленная, аж хрустит. Так чисто, что даже пусто, кажется.

Оля принялась было за «Педагогику», но строчки, читаные-перечитаные, обычно успокаивающие, не могли удержать внимания, и мысли снова сползали в темную яму, наполненную тревогами, страхами, неизвестностью.

Чужой отец Игорь Пантелеевич, но теперь куда ближе, чем свой, давно скончавшийся. Оля пыталась выяснить, как он, что говорят врачи, – Колька лишь отрыкивался. Сколько же времени это длится? Все ли так, или что-то Пожарский скрывает? А вдруг он на самом деле уже давно умер, а врачи по каким-то причинам не говорят.

Оля решительно встала, вновь достала ведро, тряпку. Вскоре комната засияла еще большей чистотой, хотя, казалось бы, больше было некуда. Каждая молекула, казалось бы, чинно заняла свое место.

Оля драила, чистила, полировала, выплескивала и снова повторяла то же – уже в коридоре, вне графика дежурства, потом в уборной, потом на кухне. Домашние и соседи все еще на работе, никто не задавал глупых вопросов, и это успокаивало. Но вскоре и жилая, и общая площадь закончились.

Оля снова вернулась в комнату – делать тут нечего, и идти некуда. И все-таки зуд деятельности был нестерпимым. Ольга полезла в шкаф. Выяснилось, что там за мирные времена накопилось много всякого барахла. «Надо бы все это разобрать, перелицевать, выкрасить и выбросить».

Тут вдруг под руки попал газетный сверток, и в нем оказались удивительной красоты босоножки. Оля немедленно влезла в них, поставив маленькое зеркало на пол, попыталась рассмотреть, как они на ней смотрятся. Босоножки прекрасные – из золотистой кожи, носочек закрытый, от него веером расходятся плетеные лучики. И такой удивительный каблучок, не иголкой, не из тех, что норовят угодить между досками пола и опозорить. Надежный, крепенький, широкий под пяткой и с другой стороны, а посередке узенький и изящный. Точь-в-точь песочные часы. Конечно, видно, что не новые, наверное, еще довоенные, кое-где кожа вытертая, ремешок, перехватывающий лодыжку на застежке, угрожающе заломан, того и гляди, порвется. И главное, конечно, набойки, которых, честно говоря, нет.

«Вот и дельце», – обрадовалась Оля и, быстренько собравшись и прихватив находку, поспешила к Колькиному дому. Нет, не к нему, конечно! Всего-то в обувную мастерскую. Не хотелось ей, разумеется, лишний раз светиться в компании этого сомнительного Сахарова, но выхода не было: он в самом деле единственный мастер на всю округу. Выходя, Оля почему-то несколько тщательнее посмотрелась в зеркало, поправляя прическу, напуская на себя вид строгий и неприступный.

* * *

Неоднократно упомянутый сапожник Сахаров, по имени Рома, по прозвищу Цукер, в это время был занят, принимал очередного «клиэнта», впрочем, не по своей официальной специальности, сапожному делу. К нему в подвал завалился давний знакомец Федя. Может, его как-то по-другому звали, но кличку он имел непечатную, а фамилии его Сахаров не знал, поскольку это ему было ни к чему.

Несмотря на то что оба были ровесники, у них не было ничего общего. Рома – официально якобы порядочный человек, отглаженный и вычищенный, усвоивший столичный лоск и даже правильный говор. Федя – форменный босяк, угрюмый, вечно мятый и пыльный. Деньги у него всегда водились, просто на одежу он плевать хотел – прикрывает, что не надо простужать, так и ладно.

Раньше они нередко встречались в подпольном игорном доме, в шалмане на Трех вокзалах.