- Да, вы нашли беглого бога, который умудрился удрать вместе со своей темницей. И вы сняли печать с его темницы. Так что скоро он проснётся.

- А город, жители…

- Сон. Тени. Ожившие трупы. Случайные путники, которым поменяли память. Но скорее всего просто сон. Лакот сожрал много божеств, вариантов масса.

- Хотите сказать, вокруг нас сон?

- Да. – Морцех посмотрел на стол и тот истаял тенями. Те с большой неохотой расползись по углам. – И из этого сна нельзя вырваться. Пространственная аномалия. Можно только внутрь попасть.

- И что нам делать? – Спросил Салех с затаённой надеждой.

- Умирать героями. – Пожал плечами прокуратор. – С богом, даже ослабленным, я ничего сделать не могу. Точнее могу, но…

- Но? – Рей, кажется, перестал бояться и злился. Уши его покраснели, а желваки то и дело шевелились.

- Но это не принесет результата. Я могу соединить два мира, наш и мир снов. Тогда можно будет сделать хоть что-то. Но это только позволит ранить эту тварь. Подобный фокус лишит меня всяческих сил и на время совмещения я стану обычным человеком, пусть и хорошо подготовленным. А вы, как бы хорошо не были подготовлены – не способны сразить подобное существо. Тут нужна армия.

- Но мы тут не одни, у нас есть спутники…

- Забудьте о них. Вы тут сколько находитесь?

- Трое суток.

- Спали?

- Да.

- Тогда без шансов, одна ночь куда ещё ни шло… Спящий бог — это страшно. Это место больше напоминает паутину. Лакот переваривает жертв и пьет их, пока от них не остается одна пустая оболочка. Человек уже не существует, но этого не понимает.

- Вы удивительно много знаете про этого бога. – Хмыкнул Ричард.

- Да, не он один обладает всеми этими уникальными качествами. – Маркиз криво ухмыльнулся. К тому же приказ найти Лакота и уничтожить его до сих пор до сих пор действует. Таких приказов не так много.

А ещё маркиз отличался легендарным педантизмом. И скорее всего просто заучил всю доступную информацию по потенциальным противникам.

- Но там этот, Херля…

- Он разумен? Спит?

- Вроде да…

- Без шансов. – Снова покачал головой прокуратор. – На духов, личей и прочих разумных магических тварей сны лакота тоже действуют. Разве что у них есть артефакты ментальной защиты, высшие. Кстати, а что это за запах?

- Вы о чём?

- Ну, словно благовония кто-то жжёт.

- Шаманская трава. Нам это… через неё письма пишут. Туда на юге пишут воспоминания, а если её раскурить…

Прокуратор внезапно сорвался с места. Прошёл он сквозь стену, а за ним прошли озадаченные компаньоны.

Между тем Морцех навис над Йозефом, который смотрел на прокуратора с тем самым выражением на лице, которое бывает у людей, если они не сильно верят своим глазам.

- Вы есть мой… - Посол очень медленно реагировал.

- Трубку, пожалуйста. – Посол что-то продолжал бормотать, но трубку протянул. Прокуратор взял горсть травы, которая лежала горкой на журнальном столике, сыпанул в трубку и сделал глубокую затяжку.

- Мистер, вы это, аккуратнее, мощная штука, и там это, ну…

- Половая жизнь аборигенов. Занятно. – Морцех закашлялся. – И вот этот состав вы, джентльмены, говорите, курили всё это время?

- Да. – Рей с интересом рассматривал дыру в стене, которую прокуратор сделал взглядом.

- Марциса Зелёная. Наркотическая. Десять золотых за унцию. – Лицо маркиза разгладилось. – Это растение оберегает разум. Никогда не слышал, чтобы кому-то в голову пришло курить благовония. Джентльмены, поздравляю, вы все тут идиоты. Но везучие. Пожалуй, это единственное, что спасло ваших спутников. Эта штука надёжно оберегает сны. Это природный ментальный артефакт.