– Мастерская, шеф, – сказал я со значением.

– Яснее! – потребовал он.

– Мы играем в слова? – осведомилась Яна. – Хью, тебе на «е».

– На «у»! – не выдержал я, – «убийство». Совпадение или нет, но позавчера вечером в том квартале произошло убийство. Убили владельца мастерской по ремонту бытовых роботов. Яна, ты Чумку не туда отвозила?

– Чумкиного мастера уже схоронили, – сквозь зубы ответила она. – Не туда.

– Я за то, чтобы это не было совпадением, – сказал Шеф. – Виттенгер, после того как застукал тебя у квартиры Моцарта, со дня на день ждет трупа. А тут уже есть труп, что значительно снижает вероятность появиться новому.

– Примерно на шестьдесят пять процентов, – пробормотал Ларсон, все еще хмурясь о чем-то своем. Шеф вспомнил об эксперте:

– Что помешало тебе доложить нам о роботе еще утром?

– Всю ночь я исследовал голоса автоответчиков – те голоса, что по умолчанию записываются на заводе. О роботах, честно говоря, даже не подумал. Кстати, они представляются, когда им звонишь. Хотите, проверим?

– Кому будем звонить? – спросил Шеф.

– Чумке, раз уж зашла о ней речь…

– Звони, – пожала плечами Яна, – номер ты знаешь.

Ларсон его действительно знал, потому что однажды пытался вылечить Чумку по телефону. Он набрал номер и включил громкую связь.

«Ларсон, не занимай линию», – сварливо ответила роботиха.

Эксперт покраснел и бросил трубку.

– Она тебя по дыханию узнает, – пояснила Яна. – Лучше бы она посуду мыть научилась.

Шеф поднялся с кресла.

– Всё, мне пора идти. Федр, завтра же найдешь робота и его хозяев, спросишь у них о ЧГ, ответ передашь Вельяминовой, засим дело будет считаться закрытым… Да, возьмешь с нее за услуги… ладно, пусть она бесплатно запишет тебя в библиотеку. Может, хоть читать, наконец, начнешь что-нибудь… – Так, бурча, он подходил к двери.

– Шеф, постойте, вы забыли о жучке в ее видеофоне. За Вельяминовой следят. Что, если ей угрожает опасность?

– Разве тебе недостаточно одних суток, чтобы снять любую угрозу?

Пока я думал над ответом, Шеф покинул Отдел.

5

Не могло быть и речи о том, чтобы при моем появлении Дик Филби по прозвищу Большие Ласты снял ноги со стола. Он развел носки ботинок сорок седьмого калибра, и мы встретились взглядами. Его взгляд был тяжелым и мутным, мой – столь же тяжелым, но пронзительным – наверное, из-за того, что я смотрел на него сверху вниз. Чтобы как-то начать разговор, я посоветовал ему вставить вместо шнурков резинку, оттянуть ее зубами, и выстрелить в меня нижней челюстью, которую уже однажды я ему расшатал. Скромности ради (я теперь над собой работаю) добавлю, что мне тогда тоже здорово досталось.

—Они обещали к утру исчезнуть, – лениво ворочая языком, проговорил Филби. – Обманули, гады…

– Кто, они? – спросил я.

Филби что-то искал глазами. Я не стал ему помогать. Наконец он нашарил пустую бутылку из-под «Джим Бима», лежавшую на полу рядом с креслом, в котором он сидел. Указывая на нее пальцем, он пояснил:

– Зеленые человечки.

– Меня с ними не было.

– Докажи.

Я выставил на стол две банки пива.

– Они когда-нибудь приносили тебе пиво?

– Никогда.