Изменить размер шрифта - +
Все форточки, кроме разбитой, закрыты наглухо. У женщины при себе крошечная сумочка, сквозь тонкую замшу которой не прощупывается ничего твердого, кроме продолговатого небольшого тюбика.

Ключей нет в гостиной, нет в идеально прибранной спальне, нет на телевизоре, на столике в коридоре, нет на кухне, тщательно подготовленной для длительного отсутствия хозяев — их нет нигде. Вот, кстати, чистейшее и пустейшее мусорное ведро… Что осталось? Ванная…

 

 

Я показательно помотала головой из стороны в сторону, стараясь сильно не вдыхать, пока мужчина сосредоточенно подсовывал горлышко пузырька к моей правой ноздре. Тогда я распахнула глаза и посмотрела в его лицо пустыми глазами распростившейся с жизнью дурочки.

— Вы меня слышите? Киваю.

— Где ваш чемодан?

Чемодан?.. Скашиваю глаза, пытаюсь осознать причину вопроса. Быстренько проворачиваю про себя несколько ассоциативных рядов, выбираю простейший. Чемодан — отъезд — приезд — дорога — закрытые форточки — чистый заварочный чайник. Он принял меня за хозяйку квартиры! Конечно, кто еще полезет сюда без ключей, через балкон, чтобы повеситься на люстре…

— А я это… Я без чемодана. Его украли, понимаете, прямо на вокзале. А там все было — документы, деньги, два новых костюма, туфли итальянские, косметика, зонтик…

Крепко зажмуриваю глаза, выдавливая слезинки. Не выдавливаются. Мои глаза не собираются участвовать в этом представлении.

Помогает, сам того не ведая, мужчина. Спасителем я его назвать не могу, а чтобы вообще не впасть в состояние исступленной злости, стараюсь не думать о его поведении в тот момент, пока я, показательно удавливаясь, размахивала ногами.

— А где муж? — спрашивает он. Ну, это совсем просто. Фотография на тумбочке у двуспальной кровати.

— Муж ушел к другой женщине. Мы поехали отдыхать вместе, а он… На пятый день отдыха уже истекал слюной и бегал за ней, как хорек!..

— Хорек? — удивился мужчина, зачем-то ощупывая мои щиколотки.

— Да, как настоящий хорек — уткнувшись носом в задницу впереди бегущей самки!

— Это ваша первая попытка покончить счеты с жизнью? — деловым тоном поинтересовался он.

— Нет, конечно, но мне с этим не везет. Только подумайте! — Вдохновенно проглатывая окончания слов, я постаралась вкратце описать ему небольшой период своей многострадальной жизни — лет в двадцать. — По химии в пятом классе мне поставили две двойки подряд — я прыгала с третьего этажа. Нет, не смотрите так — не потому, что глупая, а потому что кабинет химии был на третьем этаже. В десятом я влюбилась сразу в трех мальчиков одновременно и от отчаяния…

Отвернулся. Потерял всякий интерес. Или он настолько хороший специалист в своей области, что различает выдумку по интонациям?

— А кто на фотографии в спальне рядом с вашим мужем? Только не говорите, что его мама…

— А кто вас просил шарить в спальне? Нет, не мама! Это его первая жена. А в шкафу висят несколько платьев первой жены — объясняю заранее, если вы уже определили, что это не мой размер! А на полке в коридоре стоят две пары ее туфель! Вот вы, мужчина, объясните мне, сколько лет можно хранить такие вещи после смерти женушки?! Даже, если она была непогрешимым идолом…

— А сколько лет он хранит? — профессионально заинтересовался Кира.

— Восемь!

— Восемь лет и уже при новой жене? Это клиника… Это совершенно не вяжется с тем, что вы рассказываете о его сексуальной разнузданности. Хотя некоторые варианты вины переигрываются слабыми мужчинами через фетишизм предметов одежды матери или жены.

Быстрый переход