— Судя по количеству пакетов из дьюти-фри, висящих на твоих руках, дел переделано немало, — сообщаю свои наблюдения.

Скривившись, она, наконец, подаёт голос:

— Ну, во-первых, водитель спросил, нужно ли мне в аэропорт, и я всего лишь ответила.

— Серьёзно? То есть, даже совесть чиста?

— А во-вторых, девушке, спокойно играющей в телефоне, когда водитель ждёт её у входа, такси, очевидно, было не так уж нужно.

— Вообще-то, я писала сообщение.

— Видимо, очень важное.

— Именно так, судьбоносное. Но всё это, во-первых, не твоё дело, а во-вторых, не даёт тебе права садиться в такси, заказанное не тобой. Благодаря такой «справедливой» и «находчивой» тебе, мне пришлось с чемоданом, который весил столько же, наверное, сколько твоя неиспользованная совесть, тащиться пешком через пол Барселоны до метро…

— Всего пару кварталов, — вставляет, со знанием дела.

— … по пути меня не только ограбили, полностью лишив денег, но ещё и пробили голову! Но предел всему в том, что мне пришлось бросить чёртов чемодан, поскольку я приехала слишком поздно и никак не успевала с честью и достоинством, — тут мой голос самопроизвольно повышает не известно для кого тональность, — выстоять нечеловеческую очередь на регистрацию багажа!

— Видимо, удар по голове был действительно сильным. Последствия уже ощущаются… Вам бы к доктору.

— Ну ты и с-с-сука… — утверждаюсь в оценке, а перед глазами красные пятна, слишком яркие, чтобы я могла сквозь них видеть.

— Сеньора! — меня кто-то грубо похлопывают по плечу.

Но мне в этот библейский момент не до мирской суеты:

— Чемодан и кошелёк, по сути — сущий пустяк, проживу без тряпок, тарелок и денег, — сообщаю ей уже без лишних эмоций. — Но я, знаешь ли, очень мстительная.

Мы с ней смотрим друг на друга, как две хорошо пожившие на Земле гадюки, опытные и с настоявшимся ядом.

— И? — подначивает она меня.

А я назло ей понижаю градус своих эмоций до нулевой отметки:

— На твоём месте, дорогуша, я больше никогда бы не расслаблялась. Потому что из-под твоего носа могут увести кое-что гораздо ценнее такси…

Она поднимает бровь «Неужели?».

— Твоё имя написано на посадочном, который ты держишь на всеобщем обозрении поверх паспорта гражданки США.

Вот теперь, кажется, она начинает воспринимать меня всерьёз. Издёвки в глазах больше нет. А я моложе её лет на тридцать.

— Чем занимается твой муж? Надеюсь, он серьёзный человек? — спрашиваю, делая ставки на свою наблюдательность.

— Я вдова.

— А обручальное кольцо в память о нём? — успеваю выдать, как вдруг меня снова довольно резко дёргают за плечо, разворачивая лицом к себе.

— Ваши документы, сеньора!

— С какой стати? — вопрошаю у коренастого мужика в форме. — Документы у меня уже проверили на Вашей идиотской таможне!

— Следите за языком! — грубо одёргивает меня его компаньонка в такой же форме. — И предъявите документы.

— Можете посмотреть, но только из моих рук. И быстро, у меня заканчивается посадка на рейс.

— Боюсь, Вы не сможете вылететь этим рейсом. Пройдёмте.

— Куда?

— На повторный досмотр.