|
Там я и уснул, уютно устроившись под лестницей. Про спящую в моей постели девушку я начисто забыл, но подъем по лестнице показался мне слишком трудной, не стоящей усилий затеей. Глава 17 Мне однажды рассказывали, что больше половины молодых авторов, присылающих свои гениальные творения в издательства, начинают роман сценой похмелья. Герой разлепляет глаза, мужественно хватается за раскалывающуюся голову, вспоминает количество выпитого, грызет аспирин и жадно пьет воду. Затем, героически справившись с последствиями собственной дурости, он надевает кольчугу или скафандр, берет портфель или клавиатуру, выходит в поход или интернет. Но отважный поединок героя с ацидозом, спазмом сосудов и обезвоживанием практически неизменен. Наверное, таким образом молодые авторы заставляют читателя влезть в шкуру своего героя – ведь немногим выпадает спасти Галактику или победить Черного Властелина, зато сражение с Зеленым Змием знакомо почти всем. На самом деле я сомневаюсь, что напившийся накануне герой, будь он хоть жилистым гномом, хоть молодым джедаем, многое навоюет с похмелья. С похмелья хорошо страдать, мечтать о здоровом образе жизни, тупо смотреть телевизор. Но никак не геройствовать. Я открыл глаза и сразу же понял, что должен страдать. Раз уж напился до такой степени, что не смог дойти до кровати… Но голова не болела, я чувствовал себя свежим, бодрым, полным сил. Выспался тоже замечательно. Пожалуй, действительно мог прилечь в снегу у башни, ничего бы со мной не сделалось. Еще я обнаружил, что укрыт одеялом, а под голову мне подсунута подушка. Так… Поднявшись на второй этаж я в своей кровати никого не обнаружил. Зато с третьего этажа доносился негромкий шум – звякала посуда. Ну, прямо семейная идиллия. «Дорогая, что у нас сегодня на завтрак?» – Дорогая, что у нас сегодня на завтрак? – бодро выкрикнул я. Звяканье на мгновение прекратилось, сменившись невразумительным мычанием. После короткой паузы – будто кто то торопливо дожевывал и проглатывал, я услышал: – Подозрительно пахнущая колбаса и черствый хлеб. Будешь? – Буду, – ответил я, поднимаясь. Да, выглядела Настя не очень. Лицо бледное, под глазами темные круги. Она стояла у стола, нарезая колбасу для бутербродов. Из одежды на ней была только моя белая футболка, достаточно длинная, чтобы фотография Насти не попала в категорию «ню», но вполне годилась под определение «мягкая эротика» – попа прикрыта, но до колен еще далеко. – Как ты себя чувствуешь? – спросил я. – Ужасно, – откровенно ответила Настя. – Хочу жрать. Не есть, а именно жрать. И еще злюсь. И хочу кого нибудь убить. – Ужасно – это хорошо, сказал я. – А вот убивать – плохо. – Неужели есть опыт? – насмешливо спросила Настя. – Твоими стараниями. «Отправляйтесь за мной, найдите Белую Розу, человек ответит на все вопросы». – И… что? – Настя изменилась в лице. Теперь она смотрела на меня с растерянностью и опаской. – Я отправился. В гостинице «Белая Роза» нас ждала засада. Ну и... Девушка энергично замотала головой: – Нет! Нет, это не то, что вы думаете! Совсем не то! Я сел за стол. |
