— А я? А ее мать?

— Мысль о тебе убивала.

— Мы постоянно виделись в течение четырех месяцев. Она убивала тебя каждый день?

— В каждую нашу встречу я гадала, изменится ли что-то, если ты будешь знать. Но я не видела, что  может измениться. Моя откровенность не принесла бы никаких перемен. Ты и так был уже сломлен.

— Ты просто бесчеловечная сука.

— Мне было ничего не придумать. Она попросила меня молчать. Попросила меня доверять ей.

— Не понимаю, как можно было дойти до такой слепоты. Как можно было пойти на поводу у девочки с явно искалеченной психикой.

— Я понимаю, как тебе трудно. Все это не укладывается в голове, но стараться повесить вину на меня, делать вид, что какие-то мои действия могли что-либо изменить… ничего бы они не изменили, ни в ее жизни, ни в твоей. Она убежала. Вернуть ее было немыслимо. Она изменилась, стала совсем другой. В ее жизни случилась беда. Я не видела смысла в ее возвращении. Она была такой толстой.

— Уймись! Это  какое имеет значение?

— Я подумала: и эта полнота, и эта ярость показывают, что дома очень неблагополучно.

— И виноват в этом я.

— Нет, так я не подумала. У всех у нас семьи. И неблагополучия обычны в семьях.

— В связи с чем ты решилась отпустить шестнадцатилетнюю девочку, только что совершившую убийство. Одну. Без всякой поддержки. Без понимания, что с ней случится.

— Ты говоришь о ней так, словно она беззащитна.

— Да, она беззащитна. И всегда была беззащитной.

— Взрыв дома начисто зачеркнул прошлое. Я обманула бы ее доверие, и к чему это привело бы?

— К тому, что я был бы с ней. Защищал бы ее от случившегося. Ты ведь не знаешь, до чего она дошла. Не видела ее сегодня, а я видел. Она совершенно свихнулась. Шейла, я видел ее сегодня. Она больше не толстая. Она скелет. Скелет, закутанный в тряпье. Живет в нью-аркской комнатенке в совершенно немыслимых условиях. Ее жизнь невозможно описать словами. Если бы ты не промолчала, все было бы иным.

— Не состоялся бы наш роман — вот и вся разница. Конечно, я понимала, что ты почувствуешь себя оскорбленным.

— Чем?

— Тем, что я ее видела. Зачем было заново поднимать это? Я ведь не знала, куда она делась. У меня не было никаких сведений. Вот и все. Безумна она не была. Расстроена. Зла. Но не безумна.

— Разве взорвать магазин — не безумие? Не безумие смастерить бомбу и подложить ее в почтовый отсек магазина?

— У меня дома никаких признаков безумия не наблюдалось.

— Но она уже  проявила безумие. И ты знала, что она проявила безумие. Может, она ушла, чтобы убить еще кого-нибудь? Как можно было взять на себя такую  ответственность? И знаешь, Шейла, она так и сделала. Да, сделала. Убила еще троих. Каково?

— Ты говоришь это, чтобы сделать мне больно.

— Я говорю тебе правду. Она убила еще троих. Ты могла бы предотвратить это.

— Ты меня мучаешь. Нарочно стараешься сделать больно.

— Она убила еще троих!

И вот тут он сдернул со стенки Графа и швырнул его на пол, прямо к ее ногам. Но ее это не обескуражило — наоборот, помогло снова взять себя в руки. Снова обретя свой привычный имидж, она не только не пришла в ярость, но даже никак не отреагировала на эту выходку, а молча, с достоинством повернулась и вышла из комнаты.

— Что можно  было для нее сделать? — причитал он, ползая на коленках и собирая осколки в стоящую возле стола мусорную корзину.