— Я что сказал? Нам нужна информация. А значит они должны какое-то время жить, чтобы ответить на вопросы.

Та небрежно отмахивается.

— Белый халат. Этот из персонала — один хрен, ничего не знает.

Через несколько секунд Уна ударом ноги распахивает одну из дверей. Пусто. Переходим к следующей. А вот здесь обнаруживаются люди. Трое приличного вида мужчин в пиджаках и девушка в белом халате. С одной стороны комнаты стол и несколько кресел. А напротив — три громадные кровати.

"Медработница" сразу же получает пистолетную пулю в лоб — похоже Аннет искренне считает местный персонал бесполезным балластом. Или не в состоянии контролировать ненависть. Как бы там ни было, сейчас это работает нам на руку — все трое выживших мужчин удивлённо пялятся на труп.

Ваш социальный рейтинг снижен на 380 пунктов.

Текущее значение: 160 пунктов.

Брови сами по себе ползут вверх. Кто-то из этих утырков решил использовать оценку на вооружённом человеке? Серьёзно?

Переведя оружие на огонь одиночными, всаживаю одному из троицы пулю в колено. Тот с воплем валится вниз, а я подступаю ближе.

— Социальный рейтинг и высокий ранг не помогут. Я задаю вопрос. Вы отвечаете. Если ответ мне не нравится — умираете. Правила понятны?

Не дожидаясь ответа, навожу ствол на лицо одного из оставшихся.

— Кто управляет сектором?

Не отводя взгляда от оружия, пытается выдавить из себя слова.

— Правление. Оно руководит городским округом. Вы же понимаете, что применение оружие не останется без…

Жму на спусковой крючок, обрывая его фразу пулей. Поворачиваюсь к последнему стоящему на ногах.

— Новое правило. Перебивать и отвечать не по существу, строго запрещено. Что с вашим "управляющим"?

Тот испуганно машет головой.

— О ком вы? Глава правления, наверное у себя. Или дома, или в резиденции. Я не знаю точно.

Твою же дивизию. Снова стреляю, вгоняя ему пулю в череп. Беру на прицел раненого. Он, внезапно начинает говорить, не дожидаясь самого вопроса.

— "Управляющий", это компьютер, да? Если ты об этом, то с ним ничего такого. Работает, как обычно.

Запрашиваю статус. Четвёртый ранг гражданина. Вот и первый информированный источник.

— Где он находится? Вернее, где терминалы связи с ним? Почему он бездействует?

Отчётливо вижу проскользнувшее на его лице удивление.

— В каком смысле бездействует? Центральный работает.

Теперь настаёт мой черёд удивляться.

— Центральный? Где находятся терминалы связи?

Вместо ответа, раненый мужик внезапно пытается вытащить пистолет и получает пулю в лоб. Надо же — оказался при оружии.

Через мгновение, вламываемся в следующую комнату. Потом в ещё одну. Тут и правда немало ждущих "клиентов". Есть и те, кто уже успел приступить к процессу. Некоторые не остановились, даже несмотря на стрельбу в коридоре.

Задаём вопросы, получаем невнятные ответы, убиваем. Проходим помещения, одно за другим, оставляя за собой только трупы. Аннет цепляет на пояс ещё две кобуры. А потом реквизирует в одной из "игровых комнат" нож с массивным лезвием и меняет приоритеты на холодное оружие. Им она и потрошит пару мужиков, которые оказываются из руководства реабилитационного центра.

Когда оказываемся перед широкими дверями, ведущими то ли в другой корпус, то ли в другой отсек, выглядим, как персонажи фильма ужасов. Рубашка Торн буквально пропитана кровью — под тяжестью жидкости, ткань свисает вниз. Уна не сильно лучше — белый халат перепачкан, а местами и забрызган ошмётками плоти. Зеркала, чтобы в него посмотреться, тут нет, но сам я скорее всего выгляжу не лучше.

На момент остановившись, проверяю боекомплект.