— А что именно он пил?

— Если не ошибаюсь, каждый раз — «Скотч».

— Ничего слабого? Я имею в виду — вино, коктейли…

— Наверняка нет, сэр, это не его профиль.

— Какой была его обычная порция «Скотча», если перевести в миллилитры?

— Хм, пятьдесят. Иногда он мог попросить побольше.

— Значит, всего он выпил не менее двухсот миллилитров?

— Именно, сэр. Я сейчас как раз прохожу с внуком арифметику.

— Сошлось, — пробормотал Блейк.

— Простите, я вас не понял.

— Ничего, это так. Вы мне говорили, что Стаут последний раз забежал выпить почти в одиннадцать.

— Да, уже начался фейерверк, когда он уходил.

— Он разговаривал с вами? Что он сказал, просто заказал выпивку?

— Просто заказал. Нет… Быстро очень подошел, торопился, ведь наступала вечерняя кульминация. Показал рукой на бутылку. Я поскорее налил, нельзя же в таких случаях задерживать или соваться с разговорами.

— Фу… я сделаю крошечную паузу. — И хотя в кабинете совсем не было жарко, Блейк протянул руку и включил вентилятор. — Слушаете меня?

— Конечно, сэр.

— Стаут пил крепкие напитки, так?

— Вы правильно запомнили, сэр. Я всегда говорю своему внуку: половина ума — это хорошая память.

— Благодарю вас. Тогда напрягите изо всех сил эту половину. За пять дней до своей гибели Стаут испортил свой вечерний костюм пролитым на него вином. Вином, а не «Скотчем»! Значит кто-то другой это вино на него пролил. Кто?

— Не могу припомнить, сэр. Когда, говорите это было?

— Скорее всего, за пять дней до бала.

— Теперь понял, сэр. Это был мой выходной, и работал сменщик.

— Как мне с ним связаться?

— Если не возражаете, я сам попробую прозвониться к нему в ближайшее время и задам этот вопрос.

— Очень вам благодарен.

Лейтенант, обдувае