Четверо их было в этой группе: пулемётчик, водитель, два автоматчика, на которых, как я понял, был ещё и сбор трофеев в конкретном раскладе. Вооружение мощное, внушающее предельное уважение. АК-47 у одного и «абакан» у другого. Подствольники, обвес серьёзный. Никакого единообразия в одежде, тут каждый под себя подбирал, но или камуфляж, или черно-серая гамма, чтоб без ярких пятен. Как запасное оружие у каждого помповик за спиной. На поясах кобуры под пистоли серьёзного калибра, явно не под паршивый «макар». Забитые магазинами разгрузки, гранаты, вдобавок нечто вроде мачете или кинжалов-переростков. Они ими, как я понял, вскрывали те самые наросты на затылках заражённых. Понимаю и откладываю в памяти о необходимости самому заиметь нечто подобное. Ах да, водитель был… была представительницей прекрасного пола, то бишь никакой «дискриминации по гендеру» и мужского перекоса в группе, что также и немаловажно, и радует. Вменяемость, она вообще штука такая, радующая.

– Что вообще творится, Рамс? – обратился я к пулемётчику, как к тому, кто явно мог себе позволить и мало-мало поговорить. – Буду благодарен, если кратко опишешь рельеф и глубину той жопы, куда меня угораздило провалиться. А то как получил краткое сообщение в самом начале, так и всё, дальше кручусь чисто на интуиции и желанию не сдохнуть по глупому. Да и по умному тоже помирать ноль желания.

– Помирают тут часто, но хорошо, что смерть – это не конец.

– Эм-м…

– Первое сообщение вспомни, балда! – добродушно усмехнулся Рамс. – 99 возможностей продолжить начатый путь – это 99 жизней. Ну как в разных игрушках компьютерных. Ты вот сколько раз на перерождение отправлялся?

– Ноль.

Ставший ещё более пристальным взгляд пулемётчика. Да и оба стрелка на пару мгновений прервались, бросив на меня любопытствующие взгляды. Только девушке за рулем самодельного бронеавтомобиля, такое впечатление, было на всё пофиг.

Разворот турели и три коротких очереди. Это Рамс, засекший очередную порцию заражённых, долбанул по ним из «корда». Буднично так, деловито, продолжая попыхивать сигареткой. И почти сразу вернулся к беседе.

– Сильно. Не помирал, а уже с оружием, да и заражённых не пугаешься.

– Опасаюсь. Но дохнут они от пули, особенно в голову, нормально.

– Смотря какая пуля, новик, – покачал головой Рамс. – В общем, я сейчас говорю, а ты слушаешь. Переспрашивать потом будешь, если время останется. Усёк?

– Да.

И понеслось. Рамс действительно говорил кратко, но по делу, а я не стремился перебивать, мотая на ус ценную инфу. Оказывается, как меня, так и вообще всех занесло в мир, словно сшитый из множества лоскутков, не то извлечённых, не то, что более вероятно, скопированных из невообразимого множества миров. При этом самом извлечении/копировании заметно больше девяноста процентов людей заражалось неизвестным вирусом, превращающим их не в зомби, но в абсолютно безмозглых и хищных тварей, имеющих просто непреодолимую тягу к человеческой плоти.

Зараженные вылечиться не могли, становясь тварями практически со стопроцентной вероятностью в течение нескольких часов… если только их не успевали сожрать ещё до сего печального момента. Кто? Другие твари, которые не то инстинктами, не то каким-то пятым или там шестым чувством ощущавшие, когда очередной кусок иного мира проваливается сюда, в Стикс.