|
Кошмарный сон порой повторяется. Кошмарная действительность - тоже... Здоровенный омоновец с коротышкой-автоматом на плече посторонился без дискуссий - видел, как Даша вылезала из резко затормозившего "Форда". И тут же ей самой пришлось посторониться - чтобы ее ненароком не протаранил на всем ходу генерал Трофимов, шагавший к машине в сопровождении свиты. Генерал, однако, ее ухватил взглядом и, чуть приостановившись, бросил истинно генеральским, властным тоном: - Искать, искать. Нужно будет батальон - дадим... И сел в машину - выполнив бессмысленный, в общем-то, ритуал, уехал вновь взвалить на плечи, словно Атлас в сизом, Шантарскую область. "Интересно, зачем мне батальон?" - мельком подумала Даша. Высмотрела неширокий промежуток в шеренге сомкнувшихся вокруг маленькой белой "Хонды" милицейских спин и втиснулась туда, словно идущий на прорыв регбист. Кто-то машинально матернулся, кто-то покосился - она не обратила внимания. Встала рядом с Воловиковым, на сей раз оказавшимся в штатском. Сзади громко докладывали, что собака след не берет - очень уж натоптано... Сзади трещали рации и кто-то громко распоряжался: - Семеренко, Юров - шестой этаж. Коля, бери Косова - и на седьмой. На втором-третьем уже городские, учтите. Так, кто на восьмой? Районщпки, машинально отметила Даша. Начали в темпе обход. Интересно, сколько здесь квартир? Даже если но четыре - нехило получается... И, поймав себя на том, что подсознательно оттягивает встречу, решительно повернулась к маленькой двухдверной машинке, пронизанной с трех сторон лучами мощных фонарей, словно схваченный прожекторами бомбардировщик. В глаза прежде всего бросился красный шарф, даже не повязанный а просто намотанный вокруг поднятого воротника светло-серой, почти белой шубки ("снова шубка" - произнес в мозгу холодным тоном исправного бухгалтера кто-то чужой, незнакомый)... Девушка сидела с открытыми глазами, слегка завалившись влево из-за руля, светлые волосы (похоже, крашеные), длинные, ухоженные, роскошные, перевесились налево мягкой волной - и на левую же щеку, на левое плечо стекла полоса уже подсохшей крови из порезов на лбу, напоминавших перевернутое распятие. Кровь залепила левый глаз, но большая часть лица осталась чистой - смазливое, чуть кукольное личико, отчего-то вдруг показавшееся знакомым. Белая шапка лежала на сиденье рядом с убитой - словно бы аккуратно положенная, вовсе не падавшая с головы. Из-под нее выглядывала белая, в тон, сумочка. Кто-то разогнулся, выпрямляясь после тщательного осмотра дверцы: - На ручке отпечатков пальцев нет. - Вытащите ее, - сказал Воловиков. Трое, мешая друг другу, завозились у дверцы - японская тачка, в общем, неплохая, отнюдь не была приспособлена к тому, чтобы извлекать из нее труп, и дело шло мешкотно. Наконец вытащили, опустили прямо во влажный снег под ногами. |
