— Тогда в чем проблема?

— Даже если бы я поверил, что ты человек, то я все равно не смог бы отвезти тебя домой. Никто не сможет. Дороги между кастами закрыты.

— Что же мне тогда делать?

— Я не знаю. — Моузли огляделся, примирительно протянул Одри руку, предлагая помочь подняться. — Для начала мы можем вернуться ко мне в квартиру.

Одри проснулась ранним утром потому, что привыкла вставать в это время, чтобы идти на работу. Но сейчас идти было некуда. Моузли спал в гостиной, раскинувшись на диване, словно подстреленная охотником гигантская птица. Одри смотрела на него несколько минут, затем вспомнила, что в кармане лежит карандаш, нашла старый плакат, на котором был изображен Моузли в футбольной форме, вытащила его из рамки и начала рисовать на обратной чистой стороне.

Моузли проснулся лишь несколько часов спустя. Сонно прищурился, изучая картину, хмыкнул что-то себе под нос, снова уставился на картину.

— Так ты не дройд, — сказал он растерянно. Посмотрел на Одри, снова на картину и снова на Одри. — Ты и правда не дройд, черт возьми!

— Одри Эшленд. — Она улыбнулась и протянула ему руку.

Моузли с глуповатым видом пожал ее, представился, выругался и тряхнул головой, словно надеялся, что видение рассеется.

— Теперь ты поможешь мне вернуться домой? — спросила Одри.

— Домой? — сейчас Моузли напоминал боксера-тяжеловеса, который получил сильный удар и находится на грани нокаута, отчаянно цепляясь за канаты и продолжая получать удары.

— Каста рабочих, помнишь? — сказала Одри.

— Каста рабочих? &mda