— Ладно, — чуть помедлив, произнес главарь, продолжая внимательно смотреть на меня. — Садись в машину — он показал на свой «Мерседес».

— Зачем? — я сделал вид, что не понял, хотя внутри себя уже догадывался. Такие «услуги» просто так не оказываются.

— Ты думаешь, боссы только у байкеров есть? — усмехнулся мафиози. — У нас тоже есть босс. Самый главный. И он, узнав о твоей истории, очень захотел с тобой познакомиться. Так что садись в машину и поехали в гости.

Выбора у меня не было. Я сел на заднее сиденье «Мерседеса» и устроился поудобнее, тем более что со мной обращались вежливо и тактично, ничем не стесняя мою свободу движений. Во всяком случае, пока.

Мы ехали по той же самой трассе, все сильнее удаляясь от города. «Не дай бог еще Грейси о чем-то прознает», — мелькнуло у меня в голове. «Я ему, конечно, не воспитанник, чтобы он за моим режимом дня следил, но свалить на встречу к бандитам сразу после подписания контракта — это выглядит, мягко скажем, сомнительно».

Минут через пятнадцать машина свернула вправо и вскоре притормозила у забора, за которым находился большой трехэтажный дом.

— Вылезай, приехали, — бодро сказал водитель, загнав нашу машину внутрь.

Я вышел и огляделся. Да, боссы русской мафии за границей живут ничуть не хуже, чем показывают в фильмах. Ухоженный газон, сад, симпатичный фонтан перед домом — все в лучшем виде.

— Пойдем, я тебя провожу к боссу, — раздался над ухом голос моего провожатого.

Мы зашли в дом, прошли мимо швейцара, с которым мафиози обменялся чуть заметными кивками головы, и поднялись по лестнице на второй этаж. Мой сопровождающий постучал в самые широкие двери на этаже и, услышав изнутри «Входите!», распахнул их.

Я вошел в комнату первым. В общем-то, примерно так я и представлял себе обстановку. Кожаные диваны и кресла, небольшой столик, на котором лежали сигары и спички, широкий шкаф со стеклянными дверцами, уставленный дорогой посудой и сувенирами из разных частей света, большой телевизор, массивная дверца бара в стене… Короче говоря, обычная «комната приемов». На одном из кресел перед столиком сидел представительный мужчина лет шестидесяти. Чуть-чуть тронутые сединой волосы, спокойный, но внимательный взгляд, фирменный костюм, неторопливость движений — босс он и есть босс.

— Здравствуйте, — поздоровался я, глядя ему в глаза.

— Здравствуй, здравствуй, — приветливо отозвался он и, обращаясь к моему провожатому, добавил: — Помоги нашему гостю расположиться и оставь нас, у нас будет доверительная беседа без свидетелей.

Мафиози кивнул, пододвинул второе кресло с противоположной стороны столика, жестом пригласил меня присесть и удалился, закрыв за собой двери.

— Ну что же, давай знакомиться, — произнес мужчина и протянул мне руку: — Меня зовут Виктор Иванович. Я, как ты понимаешь, руководитель всего этого, гм… творческого коллектива, — он слегка рассмеялся.

— Сергей, — представился я, прекрасно понимая, что уж если я оказался здесь, то этим людям известно обо мне намного больше, чем мое имя. Но этикет — такая штука. что соблюдать его все же не помешает.

— Наслышан, наслышан, — Виктор Иванович откинулся на спинку кресла. — Красиво ты этих придурков в том кабаке сделал. Да, не удивляйся, такие вести по земле быстро расходятся. Не переживай, никаких последствий того вечера для тебя больше не выплывет.