|
Я сдвинулась с места, чтобы разглядеть ее получше. Там было море, только море, но оно наслаивалось само на себя в разных вариациях — вот штиль, спокойная, ровная гладь бледно-голубой воды, вот белая пена волн, вот темно-синие, почти черные штормовые валы и серые облака, нависшие над морской пучиной. Я взглянула на фамилию автора, нет, это был не Горька, а какой-то А. Полянских. Или какая-то. Бросив последний взгляд на скомбинированное фото, я отошла. Мне вдруг стало любопытно: Егор работает так же или создает только естественные картины природы? Я быстро пошла вдоль стен, изучая не сами фотографии, как остальные посетители, а ища глазами знакомую фамилию. Вот он! Вот еще! И еще, и еще. Я насчитала шесть фотографий Егора, я не знала, много это или мало, профессионал он или не достиг пока этого уровня. Мне хотелось думать, что он самый лучший в своем деле. Я подняла глаза на одну из фотографий. И тут же у меня перехватило дыхание.
Фотография была черно-белая, очень яркая и как будто живая. Я мало понимаю в этом… Дело в другом. Там, на фотографии, была я. В джинсах, в старых кроссовках, с развевающимися на ветру волосами я шла по городу. Не знаю, как он сумел снять меня, может быть, я тогда просто не обратила внимания на фотоаппарат в его руках. Он всегда носит фотоаппарат с собой. Я стояла и смотрела на саму себя, чувствуя, как багровеют щеки. Что такого неожиданного я увидела?! Темные пятна домов за моей спиной, белое небо, бледная, маленькая моя физиономия из-за шторки волос. Казалось, я чем-то расстроена там, на фото. Или просто задумалась. Словом, напряжена. Я вдруг увидела себя его глазами — озабоченную, торопливую, не смотрящую по сторонам. И… отвела взгляд от жалости к самой себе. — Интересная ассоциация, — услышала я за спиной мужской голос. — В смысле? — пропищал в ответ женский. Я слушала, опустив плечи, не оборачиваясь. — Ну, дорогая, ты помнишь, выставка называется «Бегущая по волнам». Эта фотография, кстати, носит такое же название. Ты видишь здесь волны? — Нет. — А я вижу. Девушка, вы видите здесь волны? Я медленно обернулась: — Вижу. Мужчина, низкорослый толстяк лет пятидесяти, смотрел на меня с удивлением. — Вы поразительно похожи на эту женщину. На ту, что на фотографии. — Он переводил взгляд с меня на снимок. — Это и есть я. — Как интересно, — всплеснула руками его спутница, — но почему же я не вижу здесь моря? — Потому что его здесь нет. Это другие волны, — спокойно объяснил Горька. Я не видела, как он подошел, но теперь смотрела на него во все глаза. Он здорово загорел, а в остальном выглядел прежним, уставшим, небритым, с чуть ироничной улыбкой на губах. — Давай выйдем. Мы оказались на улице. — Что случилось? — напряженно спросил он. — Ничего. — Как ты меня нашла? Что ты здесь делаешь? — Приехала отдохнуть, я и не подозревала, что ты тоже здесь. — Марина, я ничего не понимаю, — устало сказал он, закуривая сигарету, — сначала ты разговариваешь со мной сквозь зубы, не хочешь меня видеть, избегаешь моих прикосновений, даже самых невинных… а теперь вдруг приехала… Я слушала его, замирая от счастья. Мне хотелось, чтобы он обнял меня, сказал, что все будет хорошо. Но вопросы — много вопросов — продолжали роиться в моей голове. — Дай мне сигарету. Он протянул пачку, не глядя на меня: — Зачем ты приехала? — Я же сказала… — Невероятное совпадение, — усмехнулся он. |
