|
Ему было ясно: если в общество поступит бумага из диспансера - все, это конец. Его спишут в два счета, и никакие уговоры там не помогут. Если что-то и можно было сделать, то только здесь, в диспансере. Лишь этот бритоголовый док мог решить его судьбу. Нет, надо было во что бы то ни стало попытаться с ним договориться! Фил развернулся и снова открыл дверь кабинета. - Доктор, так что - вариантов вообще никаких? - примирительным тоном спросил он. - Неужели ничего нельзя сделать?.. - Зайди-ка, - кивнул врач. Он встал из-за стола, подошел к Филу и плотно прикрыл за ним дверь. - Ты вот что, Филатов, ты духом-то не падай, - ободрительно улыбнулся он. - Можно ведь не только на ринге выступать, как ты считаешь? - Ну, наверно... - не понял тот. - Я вижу, парень ты хороший, жалко, если вот так пропадешь. Поверь, я многих спортсменов знал... Некоторые чемпионами были, а теперь по пивнухам пасутся, - бритоголовый доктор говорил мягко, участливо и убедительно. - Но тебе, Валера, если хочешь, я мог бы помочь. Правда, с одним условием - чтобы все осталось строго между нами... - А это смотря о чем говорить будем. - Договоримся!.. - сверкнул золотыми зубами врач и дружески похлопал Фила по плечу. - Ты что-нибудь слышал об экстремальных боях?.. Они долго беседовали за закрытыми дверями - очередь в коридоре уже начала роптать. Наконец Фил вышел из кабинета, сжимая в руке бумажку с адресом. В дверь тут же сунулась чья-то нетерпеливая голова. - Можно?.. - Минутку, - врач затворил дверь и снял трубку телефона. - Гришаня? Здорово, старый, - весело говорил он. - Ну что, нашел я тебе еще одного. Прикинь - боксер, мастер спорта, полутяж, не парень - картинка! Да, я его к тебе отправил, прямо сейчас. Запиши - Филатов Валерий. А?.. Нет, не думаю. По-моему, это как раз то, что надо - олух полнейший! Я, говорит, могу стену головой пробить! Так что, Гришаня, с тебя причитается... Ну да, как обычно... А? Ага... Ну давай, не кашляй!.. Доктор нацепил очки, одернул халат и, открыв дверь, позвал: - Следующий!... XVII Дело у собачника было поставлено по-хозяйски, на широкую ногу. Небольшой двор весь был заставлен клетками, в некоторых из них сидели собаки - причем не только мастифы. Белов успел заметить и пару доберманов, и одинокого грустного ньюфаундленда. Сам хозяин - плотный краснолицый мужчина лет пятидесяти - тоже производил впечатление человека основательного и солидного. Он встретил покупателя у калитки, сдержанно поприветствовал и пригласил его в дом, щенок был там. - Знаете, я так давно об этом мечтал, - Саша был заметно взволнован. - Это просто праздник... - Да это для тебя праздник, а для меня как... со слезами на глазах, - проворчал собачник. - Как дите ведь родное отдаешь в чужие руки... Ну, вот он. В комнате на табуретке сидел щенок - невероятно милый и забавный. По бокам его сморщенной курносой мордочки висели огромные, как лопухи, уши. - Ай, красавец!.. - восхищенно пробормотал Саша. - Красавец, - согласился хозяин. Белов присел на корточки перед щенком и обхватил ладонями его симпатичную морду. - Ах ты мой хороший, родной... Бойцовский... - радостный Саша трепал его за уши, гладил, и даже прижался щекой к его теплой шерстке. - Дай, Джим, на счастье лапу мне. |
