— Здравствуйте… — начал Антоша, но тут же осёкся.

Таким свирепым и при этом растерянным он своего классного руководителя не видел давно. Даже когда Антоша ему на ногу случайно тяжёлую гирю уронил, Пётр Брониславович не выглядел таким разъярённым.

— Здра! — рявкнул Пётр Брониславович, отставил Антошу в сторону и семимильными шагами бросился куда-то по коридору.

Антоша испугался не на шутку: что же это с добрым классным руководителем такое случилось? Он постоял немного, глядя Петру Брониславовичу вслед. А потом юркнул в спортзал. Подобрался к своему гнёздышку среди матов, только хотел устроиться поудобнее. А тут…

… — И смотрю я, Зоя, а маты-то все растерзаны, будто кто их специально трепал! — Антоша уже давно остановился на тротуаре и, не замечая ничего вокруг, взахлёб рассказывал свою историю. — А вокруг везде поролон рассыпан, опилки, ещё какая-то труха!

— А что же там такое было? Какой поролон? — взволнованно спросила Зоя. — Почему маты-то растрёпаны?

— Пётр Брониславович их в клочья разорвал. Сам, понимаешь! И это наш-то Пётр Брониславович, для которого спортинвентарь всё равно что антикварная мебель. В смысле очень дороги ему и маты, и гантели, и мячики теннисные!

— Это да… — согласилась Зоя.

— Только я хотел подвергнуть место преступления тщательному исследованию, — вздохнув, проговорил Антоша, — как в зал прибежали ребята из одиннадцатого класса, начали в баскетбол играть. Ну и не успел я… Они меня в два счёта выставили.

Зоя вздохнула вслед за Антоном:

— Жалко. Как бы хорошо выяснить, зачем Пётр Брониславович маты порвал.

— Ну, так ты меня слушай дальше! — воскликнул Антон. — На следующий день я все перемены за Петром Брониславовичем следил. А он злой как пёс. Кстати, у нас завтра физкультура, вот сама и убедишься. А что может вызвать у нормального человека то приступы злобности, то гнетущей тоски? Вот скажи?

Зоя нерешительно переступила с ноги на ногу и поёжилась, словно от налетевшего холодного ветра.

— Любовь, может… — неуверенно проговорила она.

— Правильно, Зоя! — Антон чуть не подпрыгнул от радости. — Какая же ты всё-таки понятливая девочка! Вернее, отсутствие любви! По себе знаю… Конечно, нашего Петра Брониславовича дома разлюбили и угнетают. Он молча страдает, приходит на работу — да на бессловесных вещах своё зло-то и вымещает.

— Как я его понимаю, — вздохнула Зоя и вспомнила, как совсем недавно, после очередной родительской порки, она от бессилья и обиды разорвала в клочки и растрепала по комнате старого плюшевого медведя. Ни в чём не повинного…

— Я как этот разгром в спортзале увидел, — продолжал тем временем Антон Мыльченко, — так и представил, как Пётр Брониславович тут рвал и метал, рвал и метал! Я не растерялся, Зоя. И применил к исследованию этой проблемы свой психологический метод. Не перебивай. Написал я на бумажке все гипотетические причины его плохого настроения и только хотел начать их прорабатывать, как вдруг…

— Что?

— Я увидел ужасную картину! Возле кабинета истории. — Голос юного писателя сделался необычайно взволнованным. Антоша видел, как не терпится Зое услышать продолжение, и ему было очень приятно, что его рассказ вызвал такие эмоции.

— Ну что, что там было, Мыльченко?

Антоша засмеялся, как театральный злодей, а затем произнёс:

— А там на подоконнике сидел наш Пётр Брониславович, а с ним, с ним…

— Кто? — Зоины глаза округлились, и она даже позабыла моргать ими.