Было в той папке кое-что и про героев другой войны. Хотя не скажу, что меня эта информация сильно обрадовала. Почти все мои сослуживцы по спецподразделению «7-40» к этому времени уже умерли. Что удивляться — лет-то сколько прошло… В частности, Е. Васина умерла в 1998-м, ее потомки, по данным из папки, живут в Москве и Питере. Жив-здоров оказался только наш летчик-универсал Славка Кинев. Он, оказывается, неслабо полетал после войны. За Корею стал Героем Советского Союза, а с конца 1950-х трудился в своей любимой Полярной авиации. За освоение Антарктиды он позднее получил еще одну Золотую Звезду. На сей раз — трудовую. Судя по газетной статье о нем из той же папки, разменяв девятый десяток, он все еще был вполне бодр, в твердом уме и здравой памяти…

В общем, мне было о чем поразмыслить. В моем активе было старое расследование по колчаковскому золоту, до сих пор покоящийся в затопленном бункере таинственный «диск», судьба оставленных мной конвертов с предсказаниями будущего (учитывая, что один конверт я отправил товарищу Сталину, да и Киневу нечто подобное я тоже в свое время оставил) и еще много чего… Предстоял непочатый край работы…

А к 18.00 я пошел-таки на встречу с Зарубой. Благо пресловутый парк находится от меня в трех кварталах… Едва выйдя из двора, я увидел на углу Рустика. Он о чем-то оживленно трепался с двумя девками, полуодетыми по последней моде. Их гогот был слышен за квартал. В своей канареечной ветровке с капюшоном и широченных штанах он ничем не напоминал того малолетнего снайпера из другой жизни. Да и морда лица у него была весьма справная и туповатая, видно, от сытой жизни… И правильно — на хрена нам война? Пошла она на… Вон какие рядом телки, чего еще желать? И пусть у них совсем нет мозгов, а словарный запас состоит из десяти междометий (и те матерные), зато у них офигенные дойки и голые немытые пупки. Все при них… Тут не то что воевать — учиться-то неохота… При этом почему-то принято думать, что это поколение размножится и «поднимет Россию». Вопрос: а оно им надо? Поднимать-то? Эх…

Подходы к парку были изрядно загажены во время вчерашних торжеств. Возле битком набитых урн лежали груды мусора, в которых преобладали разнокалиберные пивные флаконы и рваные пакеты из-под чипсов и сухарей. На некоторых пузырях и упаковках присутствовали военно-праздничные атрибуты вроде этикеток «Сухарики Гвардейские»… Кое-где на фонарных столбах еще болтались георгиевские ленточки. Такие же ленточки валялись в некоторых урнах. День Победы у нас… С победной же символикой, мать ее… Убрать это безобразие теперь должны не скоро… И тем не менее хорошая погода и относительное малолюдие все-таки настраивали меня на лирический лад…

На полпути к парку у меня произошла еще одна «историческая встреча». Я лицом к лицу нарвался на Светлану Дитлову. А точнее, на ее здешнего «клона». Без всякого сомнения, это была она. Хотя узнать ее было сложно. Совершенно другая прическа и цвет волос. Другое выражение лица. Короче, все другое… И ничего в ней не осталось от того самооборонного медика. Эта Дитлова не смогла бы спасать под огнем чьи-то жизни и умереть от смертельной раны. Передо мной была обычная, задерганная жизнью хабалка, возрастом под полтинник. На ней были укороченные брюки капри по последней моде, матерчатые туфли-шлепанцы без задников, плюс какие-то блузка с ветровкой навыпуск. Брюки были явно тесноваты, отчего ее задница казалась непропорционально большой, чего за той, другой, Дитловой никогда и никем не замечалось.