Прозрачная, хрустальная,

         Поет мечта моя.

         Бубенчики весенние

         На сказочном лугу.

         Душа моя всё пленнее,

         Быть вольным не могу.

         В неволе я сияющей,

         Бубенчики поют.

         Я тающий, мечтающий,

         В душе – один уют.

         Она в немом цветении,

         В играющем огне,

         И кто-то в отдалении

         Родной спешит ко мне.

         Мерцающие венчики

         Мне льют медвяный яд.

         И слышу я: бубенчики

         За лесом там звенят.

Музыка

         Когда и правая и левая рука

         Чрез волшебство поют на клавишах двуцветных,

         И звездною росой обрызгана тоска,

         И колокольчики журчат в мечтах рассветных, –

         Тогда священна ты, – ты не одна из нас,

         А ты как солнца луч в движении тумана,

         И голос сердца ты, и листьев ты рассказ,

         И в роще дремлющей идущая Диана.

         Всего острей поет в тебе одна струна –

         Чрез грезу Шумана и зыбкий стон Шопена.

         Безумие луны! И вся ты – как луна,

         Когда вскипит волна, но падает, как пена.

    ‹1913›

Лето

         Я великое жаркое Лето,

         Огнеликое чудо в дыму,

         Я тепло огневого ответа,

         Вопроси – всё поймешь, как сожму.

         Я велю обозначиться зною, –

         Многозыбкий, он виден глазам,

         Я вселенскую пляску устрою

         На усладу раскрытым сердцам.

         Заалеется мной земляника,

         Покраснеет, потупится ниц,

         Переброшусь я в радостность вскрика,

         В загорелые лица девиц.