— А я хочу пойти в милицию!

— Я об этом уже подумала. Вот Валентин Сергеевич, капитан милиции, старший оперуполномоченный из РОВД. Участок, на котором с тобой произошло ДТП, в его ведении. Ты помнишь, как все было?

— Нет. Ничего я не помню. Мне было плохо. Я в тот момент хотела только одного. Как, впрочем, и сейчас. Дозы.

— Понимаю. Валентин Сергеевич, моя сестра получила серьезные травмы. Боюсь, что сегодня не сможет ничего конкретного сказать. Если хотите, можете с ней поговорить, но толку не будет. Я знаю свою сестру. Я же вам рассказывала…

— Что ты рассказывала?! Что?! Ты же никогда раньше меня не видела! В жизни не видела! Она рассказывала!

А капитан сидит, как сыч. Словно воды в рот набрал. Она тараторит просто без умолку, эта Алексеевна. Натура такая. А этот сидит. Наконец, очнулся, промямлил:

— Э-э-э… Вы Софья Алексеевна Летичевская?

— Да.

— Помните это?

— Прекрасно!

— Семьдесят восьмого года рождения…

— Девятого.

— Что?

— Семьдесят девятого. Вы что-то путаете.

«Сыч» уставился на Алексеевну. Мол, как же так?

«Что, тетка, попалась?»

— Моя сестра еще не окрепла. Три дня назад у нее началась наркотическая ломка. Ну, вы меня понимаете. Потом приводили в чувство, влили тонну лекарств. Она еще не вполне…

— У меня в сумочке был паспорт. Кстати, где моя сумочка?

— Вот. Пожалуйста.

«Сестра» протягивает черную сумочку. Надо бы взять ее и открыть. Но как взять? Как открыть? Гипс мешает.

— Минутку, — останавливает Алексеевну «сыч». — Соня, вы узнаете эту сумочку?

— Ну конечно! В ней мои документы. Паспорта.

— Так. Открывайте, Валерия Алексеевна.

Щелк. Появляется паспорт. Вот сейчас наступит момент истины. Самозванку — долой!

— Это ваш паспорт, Софья Алексеевна?

— Ну да.

Не очень уверенно. А чем они отличаются один от другого, эти паспорта? Разве что корочками. На ее, Сонином, была как раз такая обложка. Красного цвета с косыми полосками. Серыми и черными. Золотые буквы наполовину стерлись. А еще она неряха. Рассыпанная по сумочке косметика причиняет массу неудобств. Помада вечно открывается и пачкает вещи, лак для ногтей иногда проливается. У этого паспорта правый верхний угол испачкан синим лаком. С блестками. Корочки похожи, потому и протянула не слишком уверенно:

— Ну да…

Он открыл паспорт, зачитал вслух:

— Летичевская Софья Алексеевна, русская, дата рождения десятое ноль шестое тысяча девятьсот семьдесят восьмого, место рождения…

— Что-что?! Ну-ка, дайте сюда!

— Осторожно, Соня! Руки! Дай, я подержу.

Алексеевна подносит паспорт. Да, все так. «Сыч»-то грамотный, читать умеет! Летичевская Софья Алексеевна семьдесят восьмого года рождения, это, оказывается, она! Потому что в паспорте ее фотография! Но место рождения! И где выдан! И кем!

— Какая чушь!

— Это ваш паспорт, Софья Алексеевна?

— Я… Не знаю…

— То есть как?

— Я прекрасно помню, как фотографировалась на паспорт. Это было еще до того как… Я и сама теперь не знаю, до чего. На этой фотографии мне всего шестнадцать. Должно быть шестнадцать…

— Сонечка, так оно и было, — щебечет Алексеевна. — Ты исчезла из дома, оставив все документы. Просто исчезла. И когда фотографировалась на паспорт, тебе действительно было шестнадцать…

— Да замолчи ты! Замолчи! Вы! Скажите, чтобы она замолчала!

— Софья Алексеевна, может, отложим этот разговор? Вам надо успокоиться, — говорит «сыч».