— Некуда. Куйбышев поерзал задом на сиденье. — Разве, на колени посадить.

— Да ну их к бесу, — сказал Царев. — О деле нужно думать.

— И то верно.

Леков повернул голову и проводил глазами девушек.

— А та, светленькая, и вправду, ничего.

* * *

Машина с тремя мажорами проехала мимо.

Светленькая поморщилась.

— Господи, как я этих фарцовщиков не люблю… Тупые, как пробки. Одни только бабки на уме.

Светленькая помолчала, потом обратилась к подруге, продолжив давно начатый разговор.

— Слушай, а сколько ему лет вообще?

— Не знаю. Кажется, двадцать пять. А, может, двадцать четыре…

— Такой молодой? Я думала — лет тридцать.

— Да ну, нет. Это Дюку тридцатник. А он — помоложе.

— Ни фига себе! А выглядит, прямо, солидол…

— Какой, к черту, солидол? Он же алкоголик. Настоящий алкоголик. Представляешь, с таким жить?

— А что такое? Подумаешь, пьет? Все пьют. Нормально. Ничего страшного. И тоже. сказала — «алкоголик»… ты что, алкоголиков не видела? Алкаши — это «соловьи». У пивных ларьков, работяги… Ты его не равняй…

— А я и не равняю. Все пьют. И я пью. Подумаешь?.. Только он-то без vine жить не может…

— Большое дело. Хемингуэй тоже пил. И Джиммми Пэйдж. И Лу Рид. И Моррисон… Вот проблема века, большое дело…

— Ну да, согласна. Тем более, что wine, все-таки, освобождает сознание… расширяет…

— Ну-ну. Говори.

— Да ты понимаешь… Да?

— Да. Песни у него, конечно, гениальные. Таких никто не пишет. И не напишет никогда.

— Ты знаешь, я, ведь, люблю его…

— Да? Ты что, совсем дура?

— Почему?

— На хрен ты ему нужна? И потом — я, как представлю себе, что я бы с ним гуляла — нет, не хочу… Врагу не пожелаешь…

— Да? Ой ли?

— Вот тебе и «ой ли»! Он же бабник, бабник жуткий. А я ревнивая…

— И я. Я бы его не пустила от себя никуда. И ни к кому.

— Так бы он и послушал тебя, дуру.

— Сама ты дура.

— Ладно, не будем о грустном. И потом — он, ведь, с этой сукой живет, с Ольгой.

— Со Стадниковой?

— Ну.

— Вот, стерва! И почему такие парни достаются исключительно сукам?

— Да они — два сапога — пара. Стадникова, ведь, тоже, гуляет, тварь, трахается со всеми подряд.

— Хоть бы ее трепак пробил!

— А, может, и пробил уже? Откуда нам знать? Может, и он сам из КВД не вылезает…

— Ну, прямо. Известно бы было.

— Откуда?

— Ну, как? Он же — человек известный. А в нашем городе сразу все на виду… Как в деревне.

— Да-а… Это точно. А, все равно, я бы хотела с ним…

— Чего? Трахнуться?

— Ну да. Интересно…

— Хм. Мечтать не вредно.

— А что? Подумаешь, большое дело? Мужики все одинаковые. Я забиться могу, что, если захочу, трахну его. Спорим?

— Не хочу.

— Почему?

— Я люблю его. Вот почему.

— Ну и дура!

— Очень может быть. Только — люблю. Так люблю, что даже знакомиться с ним не хочу.