Через пять-шесть секунд янтарно-малиновое зарево-марево, висевшее в северной части небосклона, погасло. Только что было, а уже и нету его: только скучные грязно-серые облака неторопливо ползут-перемещаются на юг.

— Гений ты у меня, что ни говори, — восхищённо покрутила головой Кристи. — Талантливый весь такой из себя. И неповторимый. Местами, понятное дело.

— А то…

Он уже заканчивал паковать приборы, разъёмы и провода по клетчатым хозяйственным сумкам, когда зазвучала знаковая мелодия шведского ансамбля «АББА»:

— Мани, мани, мани…

— Хм, деньгами запахло, — запуская правую ладонь в бездонный карман куртки, хищно усмехнулся Артём. — И это, надо признать, радует.

Надрывался жёлто-золотистый мобильник, предназначенный сугубо для деловых разговоров с проверенными «действующими» клиентами. Судя по высветившемуся на светло-сером экранчике номеру абонента, беспокоил Рыжий (какие официальные Ф.И.О. были у этого человека Мисти не знал, да и знать не хотел), один из руководителей фан-сообщества питерского «Зенита».

— Привет, Рыжий, — поднёся к уху «денежный» аппарат, поздоровался Артём.

— Здорово, Мисти, — солидно пророкотал в трубке мужественный бас. — Спасибо от пацанов за помощь. Здорово ты Володьку «приподнял». Уважил, что называется, братву…

— Стоп-стоп. Мы же с тобой договаривались — беседовать по этому номеру только о делах. Причём, коротко и сжато.

— Да, помню, помню. Я тебе, собственно, по делу и звоню.

— Так излагай, не стесняйся.

— Тут один хороший человек хочет тебе заказ сделать. Обратился ко мне за рекомендацией.

— Точно — хороший? — въедливо уточнил Артём.

— По крайней мере, лет пять-шесть назад был таковым, — слегка притормозил Рыжий. — Когда мы с ним вместе служили в одной славной Конторе.

— В ФСБ?

— Так точно. Хотя, как я помню, «грушники» к нам всегда относились настороженно…

— Ладно, старина, не ворчи. Проехали…. Расскажи-ка чуток про своего протеже. Кто он? Что он? Чем сейчас занимается?

— Михаил Абрамович Михельсон. Возглавляет «Службу безопасности» строительной корпорации «СМУ-Сигма».

— Нормальный вариант, — одобрительно присвистнул Мисти. — Известная компания, на слуху. Значит, денежная.

— Это точно, — понимающе хохотнул Рыжий. — Натуральные лощёные буржуины. Бабки лопатами гребут. И, что характерно, совковыми…. Значит, встретишься с Абрамычем? Переговоришь?

— Не вопрос.

— А сегодня сможешь? У них там (Абрамыч с напарником будет), что-то горящее…

— Извини, брат, но сегодня не получится. Никак. Только завтра. В девять вечера. В «Капитанах». За тем столиком, за которым мы с тобой в прошлый раз «тёрли». Пароль-отзыв прежние. И, пожалуйста, без всяких пафосных глупостей. По-тихому всё должно быть. Без автомобильных кортежей и охранников-мордоворотов, я имею в виду. Скромность, она украшает человека. Любого. Хоть богатого, хоть бедного.

— Всё понял. Передам.

— Бывай, Рыжий.

— Покедова, Мисти. «Зенит» — чемпион!

— Без вопросов…

— Горит у них, видите ли, — отключив мобильник, принялся незлобиво ворчать Артём. — Сегодня, понимаешь. Хрена лысого вам всем. Дела у меня сегодня образовались.