— Значит, мы из тех, кто умирает?

Задумчиво хмыкнув, дьявол накрутил на палец розовую оборку рубашки.

— Угадала. Не в прямом смысле, конечно. Пока. Просто вы готовы в обмен на исполнение своих прихотей отдать часть себя. Кто-то любовь, кто-то часть жизни, а кто-то и душу. Хотя она вам и не принадлежит, собственно.

— А ведь ты врешь, — я сама не поняла, был ли это вопрос или утверждение. — Вот только не могу понять, где именно.

— Лучшая ложь — это полуправда, — снова пошел разводами дьявол. — И потом… скажи честно, тебе ведь понравилось? Понравилось обманывать, да? Настоящая ложь — это искусство. В чем именно я вру, говоришь? В этом как раз и фокус. Тот, кто может отличить мою ложь от правды, еще не безнадежен. Точнее, как раз наоборот, для меня это сомнительное приобретение — может… эээ… усклизнуть.

С трудом дотянувшись до изголовья, я нажала кнопку вызова медсестры.

— Бугага, — меланхолично сказал дьявол и открыл ноутбук. — Мы не закончили, так что я подожду.

— Мне нехорошо, — пожаловалась я, когда в палату просочилась кукольного вида сестра в обтягивающем халатике. — Голова кружится.

— Да-а-а? — удивилась она, выглянула в коридор и гаркнула, перекрывая мощностью звука самолет на взлете:

— Анпетровна!!!

Не прошло и минуты, как в палату влетела моя малахольная блондинка. Пощупала пульс, послушала легкие и сердце, покрутила перед носом пальцем и изрекла вердикт:

— Это слабость.

Для верности она еще измерила мне давление, но не назначила даже завалящего укольчика.

— А вы как? — уже в дверях блондинка поинтересовалась у дьявола. — Все нормально?

— Да, спасибо, — пропищал тот Лилиным голосом.

Когда дверь за медициной закрылась, дьявол поставил ноутбук на тумбочку.

— Врунишка, — он добродушно ухмыльнулся. — Голова закружилась, да? Скажи честно, просто решила проверить, кого увидят докторишки — меня или твою соседку. Смешно, честное слово.

— Иди к черту! — буркнула я.

— Тоже смешно. Ладно, ближе к делу. Или к телу — неважно. Я так понял, лечеба тебя больше не привлекает. Может, что-нибудь другое тебе предложить? О чем вы там с братцем мечтали давеча? Летать? Мысли читать?

— Ничего мне от тебя не нужно.

— Ну да, конечно. Прямо почти верю. А может, все-таки что-нибудь хочешь? Говорить на всех языках? Рисовать? Или… — он лукаво подмигнул, — петь?

Это был удар ниже пояса. Петь я отчаянно мечтала с детства. И даже вполне сносно научилась играть на гитаре — чтобы можно было аккомпанировать. Но вот с пением дела обстояли кисло. Нет, слух у меня был, не абсолютный, конечно, но вполне приличный. Да и голос тоже, вроде, ничего, хоть и слабенький, но довольно приятного тембра. Я часто мурлыкала себе под нос и даже громко пела в душе — романсы и оперные арии. Но одна только мысль о публичном исполнении моментально приводила к полному параличу связок, а заодно и мозга. Единственным исключением были хоровые застольные песни при условии изрядного подпития. Я сказала, что мечтала? Нет. Я запрещала себе мечтать об этом. Просто притворялась, что петь в душе — вершина моих притязаний.

— Знаю, знаю — ты боишься петь на людях. Настолько боишься, что даже обманула мое хрустальное яблочко. Оно приняло твой страх за нежелание.

— Мы зовем его чертовой погремушкой, — пробормотала я, изо всех сил сражаясь с соблазном.