|
— Нет. — Немного хриплый, очень тихий голос показался знакомым. — Она не совсем похожа. Другая, не такая, как я. Но идет навстречу, ищет, чувствует тебя тоже. — Слушай… э- э-э… — Темная долина. Был ранен. Ты не стал стрелять и помог мутанту. — Излом обернулся, и я действительно вспомнил его, раненого, лежащего в трансформаторной будке недалеко от заброшенной котельной. Длинное, узкое лицо, совсем человеческое, если не считать странно небольших глаз, скошенного подбородка и почти плоских, плотно прижатых к голове ушей. Хоть и говорят, что изломы похожи друг на друга, как две капли воды, этого я признал точно, как и его голос, немного тягучий, шипящий. — Я выжил. Теперь помог тебе. Помогу еще, если нужно. Ты не похож на человека, сталкер. Мы все помним Доктора, но я еще помню тебя, Пенка тоже помнит. Встретишь ее скоро. До свидания. — Хм… — Я все-таки причастился из фляжки, чтоб немного сбавить нервное напряжение. — Это… спасибо. Значит, не только «Долг» свои долги всегда выплачивает. Да уж. Излом обернулся, и я вдруг увидел совершенно невероятную вещь… ученые и бывалые сталкеры утверждали, что у человекоподобных тварей не бывает мимики, кроме разве что оскала. А этот излом улыбался. Факт, даже кивнул, мол, шутка понятна, ну, или мне это просто показалось. Может, и правда надо мной Зона шутит? Я пожал плечами, перезарядил «сайгу» и направился в обход Ростока в сторону Армейских складов. * * * Человек порой склонен к устойчивым заблуждениям, особенно если они возникли по первому, а значит, самому крепкому и стойкому впечатлению. Первая моя встреча со «Свободой» состоялась на заре сталкерской карьеры. И я бы не сказал, что была она приятной — несколько длинных автоматных очередей по мне, залегшему за поваленным деревом. Мало приятного, скажу я вам, когда стволик дерева такой ширины, что едва можно спрятать голову, да и то весьма условно, — малокалиберные высокоскоростные пули прошивали деревяшку навылет. В меня тоже попали — и это я понял уже намного позже, — три аккуратных круглых отверстия на верхнем клапане рюкзака, расколотая аптечка и любимый термос, пробитый навылет. Эту вещь было жаль больше всего — в свое время обменял я его на «каменный цветок» у одного барыги. Корпус из нержавейки, прочный, тепло держал замечательно… советский еще. Таких уже не делают. И злился я даже не потому, что под выстрелы попал непонятно за какую вину, что убить меня могли запросто, а вот за этот испорченный термос… странно это, казалось бы. Однако в сырой, промозглой Зоне, в холодном подвале, в котором вынужден ночевать, согревает не столько даже огонь, и даже не спиртное, а именно кружка обжигающе горячего чая, заваренного от души, до густого, насыщенного цвета. Любой сталкер, хоть раз причастившийся такой благодати, обязательно найдет в рюкзаке место для термоса… а уж что там — горячий суп, крепкий кофе или, как в моем случае, чай, не так уж и важно. И с тех пор, с той самой непонятной для меня стрельбы, а также «долговских» слов о том, что, мол, чего ж ты хотел, батенька, от бандитов, отморозков и наркоманов, я попросту избегал подходить к базе «Свободы» ближе чем на выстрел. Конечно же, я был в курсе, что многие сталкеры если не в дружбе, то в хороших отношениях с «фрименами». |
