— Сейчас сниму вас для паспорта, — поставив опустевший бокал на стол, господин Лаатс довольно потер руки. — А ну-ка садитесь вот сюда, в кресло… Ага! — он скрылся за аппаратом, под черным покрывалом. — Замрите… Внимание! Ап!

— Вижу, вы все же решились действовать, дорогой Отто, — светски улыбнулся Ратников. — Рад. Очень рад.

— А вы думали? Ну, если я и рискую, то, поверьте, очень немногим.

— А я на вашем месте сказал бы совершенно наоборот! — молодой человек расхохотался и пододвинул поближе бокал. — Еще?

— Пожалуй… Под лимончик. Зря вы его посыпаете сахаром, попробуйте с солью. Вкус — уверяю вас…

Выпив, Михаил обмакнул в соль лимон, кинул в рот:

— Умм… ничего, вкусно. Так, говорите, скоро все?

— Буквально через пару дней… в крайнем случае — в следующую пятницу. А что вы так разволновались?

— Признаюсь, меня немного смущает обратный путь, — поставив бокал, негромко промолвил гость.

— А не надо смущаться! — расхохотался доктор. — Нет, в самом деле, не надо. Все будет так, что никакие пограничники ничего не заметят. Уверяю вас — и ухом не поведут. А вот как вы будете добираться до Ленинграда без документов…

— А это уж, извините, Отто, не ваша забота, — угрюмо хохотнул Михаил. — Поверьте, есть надежные люди.

— Из вашего криминального прошлого? — господин Лаатс насмешливо скривил губы. — Впрочем, у вас и настоящее вполне криминально. Ну-ну, не обижайтесь, дружище! Налейте-ка лучше еще! Как вам эти американцы?

— Да неплохо. Но все-таки я бы предпочел англичан… или немцев.

— Тогда… Оскар Йост — устроит?

— О, это будет чудесно!

Быстро поднявшись, доктор заменил пластинку и широко улыбнулся:

— Знал, что именно так вы и скажете! Кстати, а как у вас в СССР с танцевальной музыкой? Выходят пластинки?

— Гм… — Миша ненадолго задумался. — Ну как же, есть артисты. Тот же Утесов…

— О, Утесов — это неплохо, очень неплохо!

— И еще Вертинский мне нравится… Помните: «Пей, мой девочка, пей, моя милая, это плохое вино…»

— Оба мы нищие, — тут же подпел господин Лаатс. — Оба унылые, счастия нам не дано! Нет! Нет! Никогда не понимал декаданса. То ли дело — танцевальный оркестр, я ведь, друг мой Михель, оптимист по натуре.

Тут вдруг зазвонил телефон, тот самый, эбонитово-черный, выглядевший не то чтобы очень солидно, а скорее как-то зловеще. Наверное, с этого аппарата можно было бы запросто позвонить в ад.

— Слушаю! — подняв трубку, хозяин флигеля быстро заговорил по-немецки.

Этот язык Ратников знал плохо, да и то, что знал, относилось к какому-то средневековому диалекту…

— Опять они требуют роговицы! — бросив трубку, в сердцах выругался господин Лаатс. И, похоже, сам не заметил, что произнес эту фразу по-русски.

А у Миши все внутри екнуло — ну, вот оно! Значит, правильно предполагал — в этой клинике занимаются трансплантацией органов. Точнее сказать — органы здесь вырезают! У несчастных детей, подростков. Ну, как же, детские органы приживаются быстрее и служат дольше! Да и отторгаются не так часто, как взрослые. Курьер — пижон на красно-белом «мерсе» — забирает контейнеры и доставляет их куда надо.