Изменить размер шрифта - +

         За прилавком стоит Муссолини —

         Гриша знает его по картинке, —

         Обметает метелочкой дыни

         И мух сгоняет с корзинки…

         Грише – плевать!

         Надо скорее глотать.

         Жует и сосет,

         Вздулся арбузом живот,

         Но фрукты преснее бумаги.

         Выпил рюмку малаги,

         Сунул в карман – для мамы – фунт мармелада

         И вышел, шаркнув ногой по стене.

         Платить не надо,

         Потому что во сне.

         В автокаре гиппопотамы —

         Расселись и бреют друг друга,

         На мордах у них монограммы, —

         Должно быть, из высшего круга…

         Человек из Алжира

         С коврами на каждой руке

         Стал на коленки на уголке:

         «Гриша! Где мне найти квартиру —

         С лифтом, с балконом,

         С горячим цикорием,

         С паровым крематорием

         И с телефоном?»

         Гриша сказал человеку

         Тихо, но строго:

         «Обратитесь в аптеку

         Через дорогу.

         Мы сами искали три года

         И нашли собачий сарай…

         А ты сошел с парохода,

         Голова твоя баранья,

         И квартиру тебе подавай!

         Аллаверды. До свиданья».

         Навстречу огромный ажан,

         Сизый, как баклажан,

         Летит на коньках,

         С азбукой русской в руках.

         «Эй, мальчик! Ты русский?

         Как пишется «ща» по-французски?»

         Гришка, как заяц, в первый подвал

         Чуть дверь не сломал…

         А в подвале гадалка,

         Сухая, как галка.

         Сидит в цветном сарафане

         На облезлом диване.

Быстрый переход