Ночью мы моем столы, моем ёмкости, консервируем, стираем гниль, сортируем трупы. Из совсем безнадёжного сооружается что-нибудь этакое, в модерновом стиле. Блёстки, ленточки, бантики, рюшки, позолота. Отвлекает внимание от гнили, плесени и трупных пятен.

Хотя нашим клиентам наплевать. Многим нравится, когда всякого понаверчено. Выглядит дорого.

— Когда привезли? — спрашивает клиент.

Улыбаюсь.

— Вчера.

— Ну, а до этого они, небось, неделю где-нибудь там валялись…

Да какая тебе разница, родимый?! Они же по-настоящему живыми и не были никогда! Они же — целиком иллюзия, полная фикция, подделка. Как гомункулусы из пробирок, неестественные. Поэтому неважно, недавно их резали или давно — они всё равно начинают гнить моментально. Они кажутся живыми, но распад в них сидит с рождения. Тени бесплодные и бесплотные.

По ночам я слышу их души, комариный звон, только не угрожающий, без комариной кровожадности. А иногда и вижу. Не глазами, а когда какая-то внутренняя оптика настраивается особым образом. Они крохотные, не как бабочки даже, а как те зелёные существа с тонюсенькими крылышками, очень хрупкие. Такие, знаете… с булавочную головку, я бы сказала, но булавочная головка — это грубо. А они нежные до невозможности. Эти крылышки, ножки, хоботочки, эфемерное тельце… Если дотронешься — убьёшь, даже нехотя.

Но они не настоящие насекомые. В нашем морге, в химии и холодище, никаким насекомым не выжить, тут даже мух не бывает. Если летом муха залетит, полетает минут пять и сядет. Засыпает, потом замерзает. Так что эти — тени насекомых, их отражение в здешнем заиндевелом воздухе, они совсем прозрачные, без плоти. И что-то в них есть мучительно тоскливое, неприкаянное что-то, безнадёжное. Когда привозят новую партию, их души вьются и звенят над их прелестными головками, уже давно пропитанными химией насквозь. Будто разбудить хотят. Или просто жалеют. Или думают, что всё ещё может быть. Любовь, плоды…

Напрасно. Здесь в любом аромате — привкус гнили и химии. А проходит несколько дней — всё, настоящая трупная вонь. Даже если мыть, мыть и мыть. Но клиенты её не чувствуют.

— Вон ту корзину, с лентами. Упакуйте и приложите что-нибудь такое… мишку, что ли, плюшевого. Как? Хорошо, если плюшевого мишку? Ей понравится?

Я-то знаю, что ли, что ей понравится? Может, наденет тебе на плешивую башку эту корзину, а сверху мишкой постучит. Но тебе, родимый, я этого сказать не могу.

— Конечно, — говорю я. Улыбаюсь. Замёрзла, до костей продрогла прямо. Ноги устали. Скорее бы смена кончалась, работа у нас в морге тяжёлая.

Уйду я отсюда, ей-богу. Хоть и втянулась вроде, хоть и платят неплохо… Какой из меня некромант! Тоскую я по настоящему-то, по теплу, по жаркой жизни… Но начиналось всё чудесно, с самых лучезарных надежд. Я ведь сюда по объявлению пришла, тоже на враньё купилась: «Требуются сотрудники в фирму «Живые цветы для торжественных случаев».