Филип Дик. Доктор Бладмани, или Как мы стали жить после бомбы
Глава 1
Ярким солнечным утром Стюарт Маккончи драил тротуар перед входом в
магазин «Современные ТВ - Продажа и Ремонт». За его спиной по
Шаттак-авеню проносились машины, стучали высокие каблучки секретарш,
спешащих на работу, одним словом все вокруг было наполнено звуками,
запахами и движениями начинающейся недели - времени, когда удачливый
бизнесмен может провернуть очередное выгодное дельце, а то и два.
Стюарт прикинул, что часиков в десять неплохо бы было еще раз
перекусить, перед его мысленным взором возникла румяная булочка и
чашечка ароматного кофе. Маккончи вспомнил о клиентах, обещавших
собраться с мыслями и зайти попозже, чтобы, наконец, совершить
покупку. Возможно, это даже свершится сегодня, тогда уровень продаж
буквально хлынет через край и переполнит библейскую чашу его
благополучия. Отскребая тротуар, Стюарт насвистывал модный мотивчик с
новой пластинки Бадди Греко, раздумывая о том, как, должно быть,
здорово быть знаменитым, быть всемирно известным, быть звездой, когда
на твои концерты люди ломятся даже в такие роскошные места как,
например, «Хэррах» в Рено, или даже в дорогие модные ночные клубы в
Лас-Вегасе, о которых он столько слышал, но никогда не смог бы себе
позволить посетить.
Стюарту было двадцать шесть лет от роду, и ему пару раз доводилось
вечерам нестись по десятиполосному шоссе из Беркли в Сакраменто, через
Сьерра-Неваду в Рено. Там можно было неплохо оттянуться, поставив пару
фишек, а заодно и познакомиться с не обремененной условностями
девицей. Маккончи работал у Джима Фергюсона, владельца «Современных
ТВ», получал зарплату и комиссионные, а, поскольку с торговлей у него
ладилось, то на круг выходило вполне достаточно. Да и вообще, на дворе
был 1981 год, так что дела шли совсем неплохо. Очередной удачный год,
буквально с самого первого дня которого, Америка становилась все
богаче и сильнее, а ее граждане тащили в дом все больше и больше.
- Доброе утро, Стюарт! - Кивнув, мимо прошествовал средних лет ювелир
из магазина напротив. Мистер Кроди, направлялся в свое скромное
заведение.
Было начало десятого: магазины и офисы заполнялись служащими, даже
доктор Стокстилл, психиатр и специалист по психосоматическим
расстройствам с ключом в руке появился перед стеклянной дверью своей
приемной, что помещалась в первом этаже высотного здания, возведенного
страховой компанией на неправедно нажитые денежки. Доктор Стокстилл
припарковал заграничный лимузин на стоянке - он был вполне в состоянии
платить пятерку в день. Следом за ним, в приемную проследовала
длинноногая секретарша, бывшая как минимум на голову выше своего
работодателя. И, само собой, отметил про себя опираясь на ручку швабры
Стюарт, к доктору опасливо озираясь, проскользнул первый из
сегодняшних недоумков-клиентов.
Да и вообще, мелькнула у наблюдающего за ним Стюарта мысль, наш мир
битком набит придурками. Неплохо зашибают эти психиатры. Лично я бы ни
за что не сунулся к ним с парадного входа. Не дай Бог, кто-нибудь
увидит - засмеют! Впрочем, подумал он, возможно, некоторые, и впрямь
заскакивают к нему с черного хода. Наверняка ведь у Стокстилла имеется
и черный ход. Для совсем уж никаких, или, вернее (тут он мысленно
поправил себя) для тех, кто не хочет выставлять себя на посмешище. То
есть, для тех, у кого просто какие-то проблемы, ну, например, кому не
дает покоя кубинский конфликт. В общем, для тех, у кого не то чтобы
крыша съехала, а кто просто…ну, не в себе.
Впрочем, Стюарт и сам беспокоился, да еще как.
|
