- Девочке нужен покой… Шок… утомиться…

    Та-а-ак… либо у меня травма головы, либо белая горячка, либо я в сумасшедшем доме, что не исключает два предыдущих предположения…

    Плотно прикрыв дверь и вернувшись в кресло, старик не сводил с меня настороженного взгляда. Мне тоже было любопытно рассматривать этого Некто, слегка смахивающего на старинного звездочета. На вид ему было далеко за шестьдесят, но вот насколько далеко, сложно было определить. Седые волосы до плеч, почти выцветшие глаза, козлиная бородка в сочетании с одеждой, хоть и без нашитых звезд, но по покрою напоминающая балахоны этих самых звездочетов.

    Мда-а… Ситуация все более говорила в пользу белой горячки. Молчанка затягивалась. Минут через пятнадцать, желая прояснить ситуацию, я все же решил задать вопрос:

    - Кто вы? Где…

    Услышав какие-то странные звуки, я резко замолк и огляделся. Никого, кроме нас двоих, в помещении не было. Попробовал повторить вопрос. Опять мелодичный и звонкий голос зазвучал в комнате. Тело покрылось липким холодным потом. Зарегистрировав источник звучания, разум впал в прострацию. Сознание же невозмутимо констатировало - голос издало наше тело.

    Разум… сознание… тело… Черепицею шурша, крыша едет не спеша!! Причем здесь крыша-а-а!!! Крыша - это же защитное сооружение над жилым помещением от непогоды, а черепица - верхний слой этого самого сооружения? Белая-я-я горячка-а!!! А почему, собственно, белая? Неужели бывают разных расцветок?

    Так! Пора возвращаться! Тело! Сознание! Голос! Во-о-от оно! Го-олос!! Надо что-то сказать. Что? Может спеть? Да! Щас-с спою!

    - Ля, ля… фа… ми… ми-и-и… О-о-охх!!! Это ми… то есть я… ох нет… то есть мое тело!!! МОЙ Голос?!

    Та-а-ак… спокойствие и только спокойствие… Тело… тело… надо посмотреть на тело… Медленно пытаюсь поднести руку к глазам. Почему-то это требует больших усилий. Подняв руку на уровень глаз, тупо созерцаю малюсенькую ладошку с изящными тонкими и длинными пальчиками. Кожа кажется полупрозрачной… Паника огромной волной накрыла сознание.

    Прихожу в себя от того, что кто-то протирает мое лицо влажной прохладной тканью. Мое?!.. О-ох… Открываю глаза. Передо мной лицо очень пожилого человека. Может, это все же, доктор? Хочу спросить, где это я, но вспоминаю полупрозрачную ручку и спрашиваю:

    - Кто это меня так. Надеюсь я не младенец?

    - Двенадцать, - отвечает «доктор», продолжая и дальше разглядывать меня.

    - Что двенадцать - взрываюсь я, и по телу разливается непреодолимое желание врезать за все: что б не пялился, за появление здесь, за молчание, за маленькую ручку… Кстати… маленькая ручка!! судя по всему, и врезать не получится, и от сдачи отбиться… Мда-а-а…

    - Мне почему-то кажется, что вы мужчина, - проигнорировал мой вопрос старик.

    - А что не вид… - не видно хочу сказать, но, вспомнив «моя девочка»… и изящные пальчики, затыкаюсь.

    Мы долго молчим. Судя по всему, каждому из нас есть над чем подумать. Не знаю, что волнует его, но меня занимают два вопроса. Во-первых - как убедиться, что это не белая горячка. А затем, если это все же реальный мир, то, как себя вести, чтобы выжить… и не только…

    - Не соизволите ли м-м… сказать, сколько лет вам… было в той жизни, и что последнее вы помните… из событий.

    «Доктор» явно не в своей тарелке.