Я прижимаюсь лицом к стеклу и смотрю вниз...

ЧАСТЬ ПЕРВАЯ

СОЖЖЕННАЯ БИБЛИОТЕКА

Черный и серый соответствуют Сатурну и миру зла: их истоки лежат во тьме, меланхолии, злобе и прозябании обыденной человеческой жизни.

Мишель Майер

1. Секретный объект

Мудрецы говорят, что случайностей на свете не бывает в принципе. Даже то, что кажется случайностью, на самом деле часть чьего‑то грандиозного, неизвестного тебе плана. Напрашивается вопрос: чьего? И пусть не говорят, что в тот вечер первого июня я оказалась у метро «Старая Деревня» случайно. Хотя я сама позвонила Маринке и позвала ее гулять, и сама же предложила ей пошататься по ларькам с музыкой, а «Старая Деревня» просто оказалась ближе всего к Маринкиному дому. И, конечно же, чисто случайно в тот день задул ветер с кладбища.

Итак, вечером первого июня мы с моей лучшей подругой Маринкой болтались по торговой зоне у метро «Старая Деревня» в поисках нового альбома группы «Манга», от которой у Маринки едет крыша в буквальном и переносном смысле слова. А лично я ничего конкретного не искала – просто хотелось побродить, на людей поглазеть, себя показать, расслабиться. Все‑таки своего рода праздник – первый день лета...

Пока Маринка рылась в дисках и трепалась с продавцами, я расхаживала у цветочных ларьков и нюхала розы: сначала одни, потом другие, потом третьи. Все однообразно пахли подсахаренной водой. Ага, вот эта большая, багровая, с острыми загнутыми, чернеющими к краям лепестками, похожими на обгорелые свитки, пахнет по‑другому – тягучей южной сладостью, похожей на низкие ноты виолончели... и чем‑то горьким. Я принюхалась – горький неприятный запах усилился, нарастая, октава за октавой.

– Что это за розы у вас такие вонючие? – наконец не выдержала я.

Торговец, пацан в плеере, на вид не намного старше меня, разгадывающий кроссворд в бесплатной газете, поднял сонный взгляд.

– Ась?

– Разве вы сами не чувствуете? Ваши цветы пахнут гарью.

Запах дыма был сладковато‑горьковатым, тревожащим. Мне вдруг подумалось, что если долго нюхать, то с мозгами может произойти что‑нибудь забавное, но нехорошее.

– При чем тут розы. – сказала Марина. – Это оттуда. – Она показала в сторону Торфяной дороги. – Где‑нибудь помойка горит.

Парень вытащил из ушей «ракушки» и встревоженно обнюхал свой цветник.

– Вот,опять повеяло!

– А‑а... – Парень облегченно вздохнул. – Это не розы. Опять, блин, библиотека загорелась. Как ветер с кладбища, так здесь всегда гарью попахивает.

– Что еще за библиотека? – удивилась я. – Тут же промзона. Склады, заводы всякие. Откуда в промзоне библиотека?

– Раньше была. – добродушно пояснил парень. – Там, у Серафимовского кладбища. Ее давным‑давно подожгли, лет десять назад.

– И что, она так и горит десять лет?

– Ага.

– Ни фига себе! Но почему не потушат?

– Я‑то откуда знаю? Говорят, уже тушили, и не раз, а потом проходит неделя, и опять дым ползет. Да она не сильно горит... так, тлеет себе потихоньку. Там же подземные книгохранилища были, этажей, говорят, на десять в глубину. Туда года три никто не лазал. Я слышал, какие‑то пацаны пробовали, потом их мертвыми нашли – задохнулись. В общем, построили вокруг забор и успокоились. А мы тут нюхай дым...

Я неуверенно усмехнулась:

– Это уже не библиотека, а какой‑то вулкан получается.