— Управитесь?

— Без проблем, — ответил Дивотченко. — Есть ли какие-нибудь специальные пожелания?

— Что?

— Способ. Как они должны быть убиты?

— Они должны быть убиты насмерть, других пожеланий нет. Только учтите, их охраняют.

— На здоровье. Скажи лучше, сколько платишь? — снова вступил в разговор Босоногов.

— Сто за всех.

— Славик, ты дверью не ошибся? Собес дальше по коридору и налево.

— А, сколько ты хочешь?

— Триста.

— Сходи в аптеку и купи себе градусник. Ты что, президента валить собираешься?

— Заказы на устранение президентов не принимаем, — ровным голосом произнес Дивотченко. — Не наш профиль. А, что касается вашего случая… Поверьте, триста тысяч за четверых — очень даже скромно. Тем более что их охраняют.

— Охрана только у двоих! Ребята, не борзейте, больше сотки это не стоит.

— Как знаешь, Славик.

— Тогда мне пора. Верните фотографии.

— Э, нет. Если ты с темы спрыгиваешь, то фото с твоими «пальчиками» сегодня к вечеру будут у этих самых стариков.

— Вместе с записью беседы, — добавил Дивотченко.

— Ну, вы и суки!

— За базаром следи, а то медицина нынче платная.

— Хорошо, двести.

— Двести нам и там дадут.

— Хрен с вами, жлобье! Триста тысяч долларов.

— Ты еще в «деревянных» предложи. В нашей лавочке принимаются только «еврики».

— Что!? — и ценовая дискуссия продолжилась.

Глава 23

Небольшой ресторан в одном из Тверских-Ямских переулков так и назывался: «Ресторан», что наталкивало на подозрение либо в недостатке воображения и средств его хозяев, либо в избытке скромности. Вернее, все-таки в последнем: в этом районе столицы дешевые забегаловки давно исчезли.

Пройдя следом за провожающим в отдельный кабинет, Финансист с интересом осмотрел зал. Неплохо, не «Якитория», конечно же, но и не «Му-Му». В меру солидно, уютно. Публика за столиками небедная, явно не из числа офисного планктона, заскочившего на дешевый «бизнес-ланч». Интересно…

Он пересек зал и оказался в небольшом коридоре с дверьми по обе стороны. Провожающий постучал в дверь и распахнул ее. Финансист шагнул вовнутрь.

— Добрый день, Николай Валерьяныч.

— Здорово, Гена, — сердечно поприветствовал молодого коллегу скучающий за столом Специалист. — Проходи, не стесняйся, — нажал кнопку на стене. — Подавай, — скомандовал выросшему в дверях официанту.

Геннадий Ильич Морозов, до недавнего времени супермен и хозяин жизни, робко присел на краешек стула, с тоской глядя, как подошедший официант сгружает закуски с подноса на стол. Есть не хотелось совершенно, причем с позавчерашнего дня. А вот выпить, напротив, тянуло зверски. Он тяжело вздохнул и потянулся к запотевшему графинчику с водкой. Наполнил рюмку, залпом выпил и тут же наладился налить себе вторую, но Специалист молниеносным движением руки выцепил графин буквально у него из-под носа и отставил подальше.

— Не надо, Гена, — мягко сказал он, — поверь моему скромному опыту, в водке можно утопить кого угодно и что угодно, кроме проблем. А у тебя проблемы. Ты поешь лучше.

— Не могу.

— Все ты можешь. Давай-ка салатика немного.

— Налейте.

— Ладно, еще одну, а потом ты будешь есть.