— Значит, говоришь, по капельке? В тесной мужской компании? — Бьянка усмехнулась и положила ногу на ногу так, что куцый халатик явил взгляду кружева от Диора. — Ну и чем же закусывали?

Туалет её был роскошен, вызывающе утончён и являл собой ярчайший контраст по сравнению с гостиничными реалиями. Особенно с постельным бельём.

— Рукавом занюхивали, — буркнул Песцов. — «Кристалл» закусывать нельзя, весь букет испортишь. Ты, Бьяна, понимаешь, это ж батя того прапора… который за рулём сидел… Ваньки… Так вот, очередь из калаша ему врезала метров с полста. Ты, Бьяна, понимаешь — из калаша?

— Ну? — Бьянка потянулась, хмыкнула и поиграла полой своего халатика. — Понимаю.

— А ничего ты, Бьяна, не понимаешь, — начал злиться Песцов. — На нём броник был, экспериментальный, с металлокерамическими вставками. Дерьмо ещё то. Одну пулю та вставка держит, а если больше — хрусть. На острые, твёрдые, как металл, фракции. И всё, кончился Ванька. А потом все кончились. Кроме меня и сержанта. И мне бы капец пришёл, если б не он. Даром что писатель — мужик…

Песцов зарычал и вытер глаза.

— Знаешь, Сёма, за что я тебя вообще-то люблю? — неожиданно рассмеялась Бьянка. — За то, что дурак. Сколько жизнь тебя била, а ничего ведь не вбила. Вернее, не выбила. Всё-то тебе подавай любить, дружить, доверять, локоть чувствовать… Причём в смысле опереться, а не под рёбра в самый нужный момент… Ну признайся, рассказал ведь этому своему Краеву, что у него есть вещица, за которую я теоретически ему помогла бы с башкой? А? Рассказал?

— Ну допустим, — хмуро посмотрел на неё Песцов. — Потому что он мне — свой. И чтобы загибался на моих глазах, не хочу… Короче, поможешь? Хреновину он тебе, кстати, точно отдаст. Она ему, как я понял, особо-то не нужна.

— Тогда пусть не тянет, а то ему недолго осталось, — зевнула Бьянка. — И, между прочим, неоперабельную опухоль убрать — дело даже для меня не самое простое. И не самое быстрое. Да, кстати, — деньги вперёд. «Утром деньги — вечером стулья». И никак иначе. Ферштейн?

Песцов закатил глаза к потолку.

— И почему все красивые бабы стервы?.. — вырвалось у него. Немного подумав, он злорадно добавил: — Давай-ка одевайся и дуй в лабаз, надо прикупить экипировку и харч. Завтра поутру в лес едем. Краев тоже едет, там вот и договоритесь!

 Матвей Иосифович Фраерман. Долина Смерти

— Мы сдали того фраера войскам энкавэдэ… — Матвей Иосифович Фраерман оторвался от чтения, покусал губу и взялся за рычажок настольной лампы — «made in China», с динамкой внутри. — С тех пор его по тюрьмам я не встречал нигде.

Прогресс есть прогресс. Лёгкое движение руки — и да будет свет. Не лучина, не свеча, даже не «летучая мышь»… К этим бы технологиям да побольше ясности в голове. Интересно, сам-то автор над написанным хоть немного задумывался? Перечитывал ли, что получилось? Или действовал в убеждении, что схавают и ни одного вопроса не зададут?.. (И ведь хавали, что интересно, ещё не такое — про колхозы, про отсутствие социальной базы для наркомании, про неготовность к войне…)

Матвей Иосифович ещё раз посмотрел на год издания и вздохнул. При минимальных умственных затратах оказывалось, что книга выставляла наших беспросветными дураками, а фрицев — полными идиотами. Ибо как ещё объяснить жуткую, в сотни тысяч погибших, битву за обладание узеньким полуостровом среди незамерзающих топей? Ну, с нашими (особенно в части бесполезных потерь) теоретически ещё возможно, но вот что касается немцев, так это навряд ли.