— Чего звал? — Поинтересовался великовозрастный старлей.

— Держи, — дежурный протянул ему пару исписанных листов бумаги.

— Что это?

— Рапорта, твой и твоего напарника. Не видишь, что ли? Можете ими подтереться.

— Ты чего это, Матвеич. Ничего не знаю. Регистрируй. И сами пишите рапорта. Этот урод напал на меня при исполнении.

— Мы ничего такого не видели. А вот как ты буцкал его не по делу, это да, наблюдали. Заруби это себе на носу, Серега.

— Матвеич…

— Я уже сорок пять лет как Матвеич. Ты майора Фомина знаешь?

— Это тот что…

— Именно. Так вот он сам за ним приехал. И заметь, Боровский самолично отложил все дела, и занялся этим самым Кречетовым.

В этот момент на лестнице появились спускающиеся со второго этажа майор Фомин и бывший задержанный. Причем последний цеплял к своим светлым, и уже слегка попачканным шортам, кобуру с пистолетом. Нечего было и гадать, что это было то самое оружие, из которого он завалил троих. Именно, что троих. Раненный скончался не доехав до больницы.

Оба прошли в дежурку, где без лишних слов и проволочек получили личные вещи Кречетова. Комарову только и оставалось, что в растерянности хлопать глазками, да в бессильной злобе смять рапорта, по факту нападения на представителя власти. Вот так вот.

— Матвеич, ты материал по стрельбе у Сберкассы зарегистрировал? — Поинтересовался вошедший в дежурку капитан Боровский.

— Обижаешь, Юра. Все в лучшем виде.

— Давай сюда. Пойду возбуждаться.

— Так там же трупы. По идее прокурорские должны, — удивился дежурный, подавая капитану скрепленный материал и журнал, для росписи.

— Трупы фигурантов, улавливаешь разницу. Охранник-то как раз живой. Пуля в живот, но повезло мужику. Вот и получается, что наше дело. Да и дела-то нет. Один геморрой.

— Я вижу обломился на этот раз, а Юра? Клиент оказался не по зубам.

О грешках следователя не знал только ленивый. Никто не сомневался в том, что капитан промурыжит вольного стрелка и в итоге что-то с него поимеет. А нечего хвататься за оружие и палить где не попадя. Тебе же ничего не угрожало. Вот и бежал бы подальше, сверкая пятками. Если же назвался груздем полезай… В карман. В свой разумеется. И размер вашей благодарности не будет иметь границ. А уж в каких рамках, то определять не гражданину, а лицу начальствующему и облеченному властью.

И тут такой облом. Ну не мог не пройтись по данному факту Комаров, так же оставшийся с носом. Нет, он вовсе не собирался разводить клиента на бабло. А намеревался довести дело до суда, дабы привлечь негодяя к ответу за посягательство на представителя власти. Причем, ни капли иронии. Все именно так, и никак иначе.

— Обломился говоришь, — смерив старлея взглядом, задумчиво произнес Боровский, — Слушай Комаров, а что там по отдельному поручению. Нашли вы Кутькова?

— Кхм. Да где же его сыщешь? Его в городе наверное и след простыл.

— Просты-ыл, — передразнил ППСника следователь. — Улица Панова двадцать. Да смотрите не облажайтесь.

— А что там? — Удивился Комаров.

— Ох твою ж мать, Серега. Кутьков там. Н-да-а, никакого с тебя толку ни в работе, ни в пьянке, — безнадежно махнул рукой Боровский.

Потом подхватил проверочный материал, затолкал его в свою папку, и направился на выход. Нужно было спешить к прокурору. Тот мало что не любил полицию в целом, так еще и терпеть не мог, когда его заставляли ждать.