Гилва вляпалась… Упакована в кандалы и цепи. На глазах - повязка. Разогреваю спикарт и сам перемещаюсь на остров.

    -  Гилва, извини пожалуйста, я тебе не помешал?

    -  У-вувуву-у-уву. - У нее, оказывается, еще кляп во рту. Это лишнее. Лишнее надо убрать.

    -  Нет, на этот раз не помешал, - сообщает Гилва. - Хотя, мог бы на несколько часов пораньше. Но все равно - спасибо.

    Ага, если не помешал, значит кандалы тоже лишние. Чем я не скульптор? Скульпторы так всегда делают. Берут камень, и удаляют все лишнее. Вхожу сознанием в спикарт, заворачиваю Гилву в кокон из силовых линий и резко сдвигаю на пару метров. Цепи падают на песок. Гилва в костюме Евы - тоже. Мне не впервой раздевать девушек таким способом. Но впервые девушка довольна. И это радует.

    Гилва жмурится от солнца, растирает руки-ноги. Тянет из воздуха и надевает темные очки с зеркальными стеклами в пол-лица. Сбрасываю одежду - до плавок - и ложусь на песок. Он теплый, ласковый.

    -  Что Паола делает?

    -  Читает. Хемингуэя. Прочитает книжку - и шарах в стену. А мне говорит - такой писатель! Такой писатель…

    -  Трудно было меня вытаскивать?

    -  Нет, совсем просто.

    Гилва даже привстает с песка и удивленно оглядывается на меня.

    -  А что? Должно было быть трудно? - интересуюсь я.

    -  Лучшие колдуны. Лучшие охранные заклинания. Одни шарики Мондора чего стоят - ты о них в «Хрониках» читал.

    -  Я не знал. Не посмотрел. Я тебя через Истинный Терминал вытащил. А он крутой такой…

    -  Круче спикарта?

    -  Не сравнить.

    -  Значит, сбылась твоя заветная мечта.

    -  Нет. Терминал - это только путь к мечте.

    -  Как он хоть выглядит?

    -  Как обычный компьютерный терминал. Но может абсолютно все. Только многие вещи в сто раз легче руками сделать, чем через него. А если ошибешься - похороны за свой счет. По пятой категории.

    -  Это как?

    -  Это когда венки несет сам покойный.

    -  Типун тебе на язык, - Гилва переворачивается на спину, мечтательно смотрит в голубое небо. По усталому лицу бродит идиотская улыбка. Точь-в-точь как по моему. Изо всех сил делаем вид, будто ничего не произошло. Будто только вчера последний раз виделись. Из души уходит боль утраты. Вновь становлюсь самим собой.

    -  А можешь в мое узилище записку отправить?

    -  Почему - нет? Я координаты записал. Вдруг ты назад захочешь.

    Опять улыбаемся, вспоминая подземелья Бенедикта. Гилва уже достала из воздуха маленький столик, строчит записку. Посмотрела на пальму, на меня, скомкала лист, начала новую.

    -  Переправь это и цепи назад.

    -  Прочитать можно?

    -  Читай.

    Читаю. «Милые ребята! Простите, что вынуждена пропустить церемонию, но Учителю очень не нравится, когда я кого-то убиваю. А без этого, боюсь, не обошлось бы. Не обижайтесь на меня. Если что - ищите по картам. Ваша Гилва».

    -  Что за Учитель и что за церемония? - лениво спрашиваю я, материализуя перед собой Терминал и переправляя цепи и записку в темноту тюремной камеры.

    -  Учитель - ты, а церемония - мои похороны.

    -  А-а… ЧТО???

    -  Через четверть часа по местному.