— Так это торгаши‑и… — протянул водитель. — Да начальство городское, да те, кто при нем кормится. Опять же, кто по две коровы держит, а некоторые и по три. Какая у вас там улица? Пролетарская? Там таких особняков вроде нет. Сейчас Советская улица будет, на ней еще имеются. Потом Социалистическая — вовсе труба. Грязь по колено. Я, уж извините, туда не поеду. А вот Коммунистической улицы нет. Не достроили. — Он улыбнулся.

Разбрызгивая жирную черную грязь, «Москвич» притормозил в начале улицы Советской. Волнистый расплатился, выбрался, разминая плечи. «Москвич» тут же уехал, а они с лейтенантом отправились искать улицу Пролетарскую. Справившись у деда в ватнике, нашли. Калитка нужного им дома была открыта. У забора на куче песка валялся грязный детский велосипед. Женщина лет пятидесяти вынесла помойное ведро, содержимое которого выплеснула в ближайшую канаву. Потом вытерла лицо утлом головного платка с интересом посмотрела на незнакомых мужчин. Не местные. Волнистый шагнул к ней.

— Гражданка, можно вас?

— Вы мне? — удивилась женщина.

— Да. Вам. Здесь прописана Виктория Власова.

— А ее нет. Вика в Москве, — гордо ответила женщина. — Уехала. Она работает в крупной фирме. Секретаршей.

— А вы кто ей будете?

— Мать. — Женщина поглядела на них настороженно. — А в чем дело?

— Можно пройти в дом? — спросил майор.

— А что случилось с Викой? Вы кто такие?

— Мы из милиции.

Она ахнула, схватилась рукой за грудь.

— Что с Викой?

Волнистый молча протянул ей паспорт Виктории Власовой. Она, уставившись на чужую фотографию, с недоумением сказала:

— Не понимаю.

— Она умерла, — мягко сказал майор. — Давайте в дом пройдем, я вам все объясню.

— Это какая‑то ошибка…

Пока майор объяснял матери Вики ситуацию, лейтенант Попугайчик пытался починить игрушку шестилетней девчушке. Та упорно пыталась пристроить трактору большие колеса вперед, а маленькие назад.

— Нет, не так, — поправлял ее лейтенант.

— Так! — спорила девочка и грозно сдвигала еле заметные брови.

— Снежаночка, пусть дядя сделает, — всхлипнула бабушка. — Дядя лучше знает, как надо.

— Нет, я знаю лучше, — упрямилась девочка.

— Вылитая Вика. — Мать Нэтти вновь взялась за пузырек с валокордином. — Упрямица. Вы уверены, что здесь нет никакой ошибки? Совсем не похожа!

Она взяла в руки фотографию, где Нэтти лежала на траве с окровавленными волосами.

— Волос светлый. Нет, не похожа. Совсем чужая. Всегда была чужая. Не понимаю, что я сделала не так?

И она вновь принялась плакать.

— Почему Виктория уехала из дома? — спросил Сергей Павлович.

— На заработки, — ответила мать. — Работы женщине у нас в городе нет. Учителей девать некуда. На бирже все стоят. Да что толку? Вика умная. В институт сама поступила. Другие‑то взятки дают. А мне где ж взять денег? Мужа нет, сама зарабатываю копейки. Копила, конечно, на черный день, да Вика взятку давать не велела. Я, говорит, и без денег поступлю. На то человеку мозги даны, а платят пусть дураки. Только сколько их, таких умных, по городу ходит? Умом тут ничего не добьешься.

— Как же она поступила в институт?

Женщина только пожала плечами. Сергей Павлович посмотрел на шестилетнюю девочку. Отобрав у лейтенанта игрушечный трактор, та, пыхтя, пристраивала впереди большие задние колеса.