– Перестань, – резко сказала она.

Она была взрослой женщиной. Ей исполнилось двадцать четыре года в прошлое воскресенье. Быть девственницей в ее возрасте стыдно. Даже хуже.

Никакой романтики. Дело не в романтике.

Никакой привязанности. Об этом и думать не стоило. У нее не было времени на привязанность, на страсть, на что нибудь еще – кроме опыта.

Ради него все и затевалось.

Это было исследование. Изучение того, о чем она лишь читала.

Никакого отличия от того, что она уже делала в прошлом, катаясь из Нью Гэмпшира в Нью Йорк, чтобы написать диссертацию. Она была посвящена Стэнтону Койту, организовавшему благотворительное учреждение для мигрантов задолго до возникновения самого термина «социальный работник». Никакого отличия от той запланированной поездки в музей Чикаго…

В горле пересохло.

Не надо об этом!

Ее академические исследования скоро станут совершенно бессмысленны. Сейчас ей нужно провести исследование жизни, и, если такой дисциплины нет в списке, ее нужно ввести.

Дженни посмотрела в боковые зеркала, включила поворотник и тронулась с места.

Постепенно улицы стали меняться. Они стали уже, темнее, а дома – меньше. Они жались друг к другу, будто бы согреваясь темной техасской ночью.

Но зато вокруг было много баров. Очень много баров.

Дженни проезжала мимо.

Ни один не подходил. В одном месте было припарковано слишком мало машин. В другом – слишком много. В третьем – не те.

Ладно. Вот следующий бар будет Тем Самым. С заглавных букв. Тот Самый.

Она припаркуется, поправит прическу, макияж – она никогда еще не была так сильно накрашена. Кажется, он уже размазался…

Вот и он! Прямо перед ней. Бар достаточно правдиво назывался «Бар». Ну ладно. Это не было его названием. Просто описание, как надпись «алкоголь» перед магазином с алкоголем, или «мотель» перед мотелем, или…

«Господи, Женевьева, это бар!»

Она притормозила, включила поворотники, проверила зеркала, спокойно подождала, пока машина с другого конца улицы проедет мимо, и лишь потом свернула на парковку.

Там была куча машин. Единственное свободное место оставалось между исполинским блестяще черным пикапом и побитым красным фургоном.

Дженни припарковалась между ними, открыла дверцу, проверила истертые белые полосы на асфальте, поняла – ей следует припарковаться по центру, закрыла дверцу, тронулась назад, переключилась, тронулась вперед, проверила еще раз, тронулась назад, проверила в последний раз, и порадовалась. Ей удалось припарковаться правильно.

Щелк, щелк, щелк. И тишина.

Гробовая тишина…

Она слышала, как стучит ее сердце.

Хватит!

Она быстро раскрыла свою сумочку от Диор, покопалась в ней, нашла косметичку.

Она потратила двадцать минут в бутике, нервно бегая между бесконечными стендами с косметикой, пока не остановилась у одного – консультант у него выглядела чуть менее бесподобно на фоне остальных.

– Чем могу вам помочь, мисс? – спросила консультант. – Подобрать основу? Румяна? Брови? Тени? Губы? Волосы? Кожа?

Перевод следовал бы такой: «Милая, с тобой работать и работать!»

Но улыбалась девушка мило, и Дженни, вздохнув, спросила, делают ли они пробный макияж?

Почти час спустя консультант – или, как она сказала, косметолог – взяла большое зеркало и предложила ей посмотреть.

Дженни посмотрела.

Что это за девушка с длинными светлыми волнами волос? Когда это ее бледные реснички стали такими темными и длинными? И эти пухлые губы, и эти скулы…

– Потрясающе, – только и смогла пробормотать Дженни.

Косметолог улыбнулась:

– Вот именно! Ваш молодой человек растает, едва увидев вас.