Он маг? Да нет, вряд ли. Что-то вроде разового артефакта. На полу я лишь увидел разодранный в клочья цилиндр вроде хлопушки. Вот он и сработал.

— А это кто с тобой? — опасливо покосился в мою сторону Рома, и Пуля улыбнулся.

— Работаем вместе, — ответил здоровяк.

— Не понял, — растерянно произнёс хозяин подземной мастерской. — Креста же замочили. Ты создал новую банду?

— Он работает вместе со мной в клинике, — сообщил я за Пулю, который подбирал слова.

— Вот как, — Рома вскинул брови, взглянув на нас, затем пихнул стволом в бок коротышки. — Откуда такие заклинания знаешь? Или артефактом жахнул?

— Я ведь лекарь, — ухмыльнулся я в ответ. — Всего лишь отправил им наркоз.

— Отличная работа, — оценил Рома.

Я вышел из здания, подобрал валяющуюся под окном сумку и открыл её. Вроде все деньги на месте. Пересчитаю позже, пока не до этого.

— Э, полегче, урод, — процедил длиннобородый, вытирая рукавом куртки разбитый нос. Его Пуля поднял за шиворот и вновь приготовил кулак.

— Я сейчас задам вопрос, — процедил здоровяк. — Ответишь не так, лишишься зубов.

Длиннобородый рассмеялся, а затем захрипел, ведь Пуля накрутил ткань куртки на руку, отчего шиворот превратился в удавку.

— Пуля, только не мочи никого, — предупредил Рома. — Мне проблемы не нужны.

— Не беспокойся, пока не собираюсь, — ответил ему здоровяк и слегка отпустил шиворот бородача, обращаясь к своей жертве: — На кого работаете, черти?

— Да какая разница, Пуля? — усмехнулся он, вытирая скопившуюся кровь на лице о своё плечо. — Тебя уже никто всерьёз не воспринимает. Крест подох, за тобой никого нет.

— Ты бессмертный, что ли? — Пуля вновь дёрнул бородача, и его кулак врезался в челюсть этой улыбающейся сволочи. Затем он отпустил тело, которое упало на пол без сознания. — Готов.

Я снова увидел татуху на запястье бандита. Нож и две капли крови.

«Опять эта хрень», — услышал я голосок Карыча. — «Но это не люди Мамонта. Из другой банды. Я видел ещё нескольких с такими рисунками на нашем районе».

«Люди Анаболика, вполне вероятно», — подметил я и выдал это вслух.

— Нет, в банде Анаболика таким не место, — покачал головой Пуля, рассматривая татуировку. Затем он закатал рукава остальным бандитам. — То же самое.

— Ты прав, Анаболик здесь ни при чём, — тяжело вздохнул Рома. — Тот терпеть не может татуировки.

— Кстати, — Пуля замер на полу, затем поднялся, подходя к хозяину подпольного бизнеса. — Ты ведь их знаешь, Рома. Откуда?

— Они люди Разина, — тяжело вздохнул Рома. — Он позвонил недавно, попросил пустить своих людей, обещал неплохие деньги.

— Слышал об этом Разине, но мельком, — выдавил Пуля. — Значит, мелкая банда.

— Да, но пару раз пригоняли мне они неплохие тачки, — тихо добавил Рома. — Вот я по старой памяти и решил помочь. Тем более пять тысяч на дороге не валяются.

— Слышал, Лёха? Эти черти так напугались, что готовы были расстаться с такой суммой, — усмехнулся Пуля, чиркая в своём блокноте, затем вырвал из него листок. — А давай приведём в чувство того, мелкого, — махнул он в сторону всё ещё перекинутого через окно коротышки.