|
— Лежите, не поднимайте голову. — Это был один из студентов, светловолосый мальчик с окладистой, не по возрасту, бородой. — Может быть, вызвать «скорую»? — спросила библиотекарша. — У нас уже нет никого из медперсонала, так что не знаю даже… — Спасибо, не надо. Мне уже лучше. У меня просто закружилась голова. Я опять постаралась встать, и на этот раз мне удалось подняться с помощью бородатого студента. Кто-то подвинул стул, и я села. — Опустите пониже голову. Вот так, хорошо. Я торопливо оглянулась, высматривая напугавшего меня блондина, но студент положил руку мне на шею и насильно пригнул голову. Блондина вроде бы уже не было. — У вас с собой есть что-нибудь из съестного? — Вы что, врач? — спросила его библиотекарша. — Летом я работал спасателем, — объяснил он. — Просто приступ слабости у человека. Через минуту все пройдет. Хотите шоколада? У меня есть плитка в рюкзаке. Библиотекарша уже открыла рот — видимо, собралась сказать, что у них запрещено проносить еду, но я вмешалась: — Спасибо, ничего не надо! — Я подняла голову. — Мне уже гораздо лучше. Библиотекарша бросила взгляд на столпившихся у стойки посетителей и понеслась туда, а мы с бородатым студентом остались сидеть: я на стуле, он на полу рядом со мной. Я подумала, что в такой бороде, наверное, застревают крошки, много крошек. Светлые, в рыжину, волосы буйно кудрявились, прямо как у африканца. — Меня зовут Джо, — представился он, глядя на меня снизу вверх и протягивая руку. Только сейчас я заметила, что мой стул стоит как раз посредине секции книг по психологии. — Кэти. — Я пожала ему руку. — Спасибо, Джо, и простите, что помешала вам заниматься. — Да ну, все нормально. Я чуть не уснул прямо за столом. Я встала. Джо тоже поднялся и даже слегка расставил руки, чтобы поймать меня, если я снова рухну. — Вы как? — Нормально. — Я улыбнулась, бодренько так. — Да, вы уже немного порозовели. Вы с таким грохотом свалились! Я оглянулась, потом кивнула ему: — Ну ладно, я лучше пойду. — Пока. Смотрите, идите осторожнее. — Постараюсь. Спасибо! Я выскользнула из библиотеки на свежий воздух. Сразу стало легче. Я же прекрасно знаю, что это был не он. Другая фигура, другой цвет волос. У этого мужика волосы крашеные, а он — натуральный блондин. Почему я везде его постоянно вижу? Он сейчас очень далеко, в тюрьме, заперт на семь замков, но все равно… мне не забыть. Как я могу забыть его, если он живет в моей голове? По дороге домой я вытащила мобильник из кармана и послала Стюарту эсэмэску: «Привет, спасибо за материалы. Надеюсь, ты сам не слишком много работаешь. К.». Через несколько мгновений пришел ответ: «Буду рад, если тебе это поможет. |
