Михаил Баковец. Главная палочка Нью-Йорка
Пролог
Лежу. Смотрю в потолок. Пытаюсь понять и вспомнить хоть что-то. В голове пусто, как в барабане. «Интересно, почему я вспомнил именно барабан, он имеет ко мне отношение? -зародилась первая внятная мысль в сознании. – И где вообще я?». И тело, и мысли, и соображение были вялыми, будто спросонья. Точно не могу сказать, но мне понадобилось несколько минут, чтобы просто провести взглядом по комнате и мельком осмотреть обстановку. Первое, что я понял – это не комната. Я находился в больничной палате. Замечу, что шикарной палате. Кроме меня в просторном помещении больше никого не было. Лежу на широкой койке на высоте от пола не меньше чем в метр. За головой и справа стоят ящики и экраны аппаратуры, что даже на вид выглядит очень серьёзной. Что-то там попискивает, но тихо и ровно, ничуть не раздражая. В правой руке торчит толстая игла, от которой прозрачная трубочка уходит в… капельницу? Кажется, вся эта конструкция в общем и целом называется именно так. В прозрачном пакете примерно четверть жидкость осталось. Пахло на удивление приятно, морской свежестью и чуть-чуть то ли травами, то ли цветами. Справа на стене висели большие жалюзи. Напротив кровати торчала дверь с белой круглой ручкой, почти не выделявшейся на таком же белом фоне. «Интересно, откуда я знаю запах моря? И что за цветы я чую?», - опять подумал я, определив раздражители обоняния. Следующая мысль была такой. – Палата, как в кино каком-то голливудском». Тут же стало интересно, что же за такое кино голливудское, про что оно? Это название кинокартины, страны, компании? С момента моего пробуждения прошло уже немало времени, вялость понемногу сошла большей частью, мысли задвигались быстрее, появилось желание сменить позу. Но стоило мне слегка зашевелиться, как приборы запищали в новой тональности – громко, я бы сказал, что тревожно. «Ну, блин, - про себя поморщился я от новых неприятных звуков. Я замер, надеясь, что вскоре писк вернётся к прежнему звучанию, а ещё непроизвольно стал считать вслух количество звуков. Где-то после сотни (я пару раз сбивался и начинал с произвольной примерной цифры) дверь в палату распахнулась и ко мне быстрым шагом вошла очень высокая девушка в белом больничном костюме с медицинской шапочкой, под которой незнакомка спрятала свои волосы. – О-о, какая красивая! Откуда такая красота в больнице?». Потом мысли свернули на тему, а красота девушки под какие критерии попадает: это мой любимый типаж или общемировой? - Вы очнулись! – радостно воскликнула незнакомка. – Как вы себя чувствуете? Вы меня слышите? - Да, слышу. А вы кто? Где я? Я в больнице? - С вами всё хорошо. А находитесь вы в клинике доктора Аманды Кромвель, - с широкой располагающей улыбкой сообщила она мне. - В клинике, но со мной всё хорошо? – усомнился я. Голова всё ещё туго соображала, и я выкладывал всё то, что в неё приходило. – Это странно. Та покраснела, как мак. - Всё, что было плохого, уже давно прошло, - торопливо сказала она. – А давайте я позову вашего лечащего доктора? - А давайте, - слабо улыбнулся я. – «Хоть мужик придёт, а то у этой или лифчика нет, или он тоньше, чем халат и потому соски выпирают. А мне от этого… хм, неловко? Смущаюсь? Интересно знать, почему?». Девушка так же стремительно покинула мою палату, как и вошла. Но при этом не забыла покачать попкой, туго обтянутой тонкими штанами медкостюма, под которыми чётко обрисовывались небольшие трусики. Прошло минуты три, когда дверь в палату вновь распахнулась, и я увидел на пороге ещё более шикарную представительницу слабого пола. Рост не ниже ста девяноста сантиметров (правда, на шпильках), густая грива чуть вьющихся антрацитово-чёрных волос, карие глаза, гладкая светлая кожа и кроваво-красные от помады губы. |
