Ну хоть отключить это мельтешение можно было простым усилием мысли.

Беда, беда… И что делать? Системные Администраторы могут не пить, не есть, не дышать, они неуязвимы. Это хорошо. Они намертво приклеены к стене. Это плохо, так как воздействие хаоса может длиться еще две секунды, а может и несколько миллиардов лет. Это же хаос. То же и с нарушениями интерфейса, хотя, в отличие от тела Администратора, тут есть нюансы. Великая Машина, потеряв связь со своим блюстителем, сейчас всеми силами боролась за её восстановление.

Нужно только подождать.

– Я не хочу здесь висеть и ждать! – одиноко и жалко прозвучал голос в тишине огромного зала, – Тем более в позе племянника! Никогда не любил эту позу!

Затем раздался робкий, неуверенный и совсем нескладный, но мат.

Через неделю его обороты станут куда насыщеннее и велеречивее, а через месяц так вообще начнут напоминать многоэтажные произведения искусства, но пока именно эти неуверенные, обрывистые и дилетантские матюги слышит беловолосая девушка с красными глазами, появившаяся прямо под Администратором.

– Ой, – говорит она, рассматривая стену, – А вы где?

Чудовищным усилием воли Администратор подавляет в себе проснувшееся желание ответить в рифму, сдавленным голосом указывая направление, в котором девушке нужно развернуть свою головку. Та выполняет указания, говорит «ой», а затем её глаза стекленеют в попытках понять, осознать и простить.

– Так…,   с трудом выталкивает из себя пленник коварной стены и хаоса, – Слушай меня, Тадарис. Вот что вам нужно сделать…

А затем он говорит. Девушка его слушает, несмотря на то что у неё аж ноги от злорадства подкашиваются. Но деваться ей по прежнему некуда, так что придётся исполнять всё то, что хочет от неё приклеенный к стене хозяин.

Но что она потом расскажет подругам!!

А тем временем мир Фиол живет своей жизнью. Где то ученые, мудрецы и маги корпят над фолиантами, пытаясь выполнить приказы монархов. Где то инженеры развинчивают последние примитивные паровозы и дирижаблики, лихорадочно пытаясь понять, как вот это работает. Где то алхимики и травники переговариваются по магиконам, пытаясь найти и собрать осколки знаний, что позволят миру вернуть хоть маленькую крошку утраченных знаний о технологиях. Иначе всё скоро впадёт обратно в варварство, придётся летать на драконах, какать в вазу и освещать дома магией. Мир Фиол борется за выживание собственной цивилизации, совсем не замечая места, откуда по нему начинает медленно, но неукротимо расползаться то, что еще не раз его содрогнет.

Где то, довольно недалеко от пленного Администратора, на своем любимом троне сидит Князь Тьмы Сатарис, вовсю сверля взглядом невозмутимого, сдержанного и готового к выполнению любого приказа Чемпиона Тьмы, живущего теперь с бывшей радиоведущей, проводящей дни в ожидании его, Чемпиона, будущей половозрелости. Сатарис теперь плохо спит, ей видятся кошмарные сны о том, чтобы было, если б она не отправила Мача Крайма в Шварцтадд. А по утрам она выщипывает у себя один единственный, но совершенно побелевший за ночь волосок. А еще… еще она теперь носит штаны.

На всякий случай.

А где то в океане, в ночи, плывет живой разумный корабль. На его палубе, ближе к носу, безмятежно спит двухметровая покрытая короткой белой шерстью девушка. Она раскинула свои длиннющие руки и ноги в разные стороны, и счастливо похрапывает в сладкой дреме. У нее теперь новые друзья.