— Да потому что ты знаешь, что мы не можем…

— Без возражений. Отдай мне должное, я способен держать себя под контролем. Вдобавок я с тобой вовсе не ради секса. Ты же знаешь. Я с тобой, чтобы быть с тобой.

— Разве этого достаточно? Мне такого не встречалось.

— Да просто… просто… Потому что рядом с тобой я чувствую себя так правильно… как будто только так и должно быть. Впервые в жизни ты заставила меня поверить в высшую силу.

Я закрыла глаза и положила голову ему на грудь. Я слышала биение его сердца. Он прижал меня к себе, в его объятиях было тепло и надежно, и я чувствовала, что не могу стать к нему ближе. Наверное, я бы прекратила спорить, но сегодня меня будоражило не только это. В конце концов, на кухонной стойке валялся мои тисненный золотом сертификат.

— Даже если ты способен себя контролировать… даже если ты можешь хранить целибат, но ты же знаешь, что я-то не могу.

Это было жестоко, но я не всегда могу удержать рот на замке. Кроме того, мне не хотелось, чтобы между нами остались недомолвки.

— Мне все равно.

Однако я ощутила, как едва заметно отвердела его хватка.

— Сет, ты будешь…

— Мне все равно, Фетида. Это неважно. Ничто не имеет значения, кроме того, что происходит между мной и тобой.

От ярости в голосе, столь расходящейся с его обычной безмятежностью, меня бросило в дрожь, но не она заставила меня уступить, а «Фетида». Фетида, богиня, меняющая облик. Оборотень, которого добивается и завоевывает непоколебимый смертный. Сет выдумал мне это имя, когда узнал, что я суккуб, когда он впервые намекнул, что мое инфернальное положение его не пугает.

Я прижалась к нему.

Не смотри вниз.

Вскоре мы пошли спать, и Обри пристроилась у наших ног. Мучительно было ощущать тело Сета, сплетенное с моим, но отделенное одеялами, — жестокий намек на непреодолимую стену между нами. Я вздохнула и постаралась думать о чем-то ином, нежели как он хорош на ощупь или как было бы здорово, соскользни его рука мне под рубашку. Дождавшись самой несексуальной мысли, я ухмыльнулась:

— Хочу блинов.

— Что? Прямо сейчас?

— Нет. На завтрак.

— О-о, — зевнул он. — Тогда тебе лучше встать пораньше.

— Мне? Я не собираюсь их готовить.

— Да-а? — В его голосе сквозило деланное сочувствие. — Кто же их для тебя приготовит?

— Ты.

Факт хорошо известный — по крайней мере, мне и Сету, — что он готовит лучшие на свете блины. У него они всегда превосходны — пышные и воздушные. Посредством какой-то непостижимой кухонной магии он умудряется даже изобразить на блинах улыбающиеся лица, когда печет их для меня. Как-то он испек блин с буквой Д. Я решила, что она означает мое имя, но он потом клялся, что имел в виду «дорогая».

— Я?

Губы его касались мочки моего уха; я ощущала кожей теплое дыхание.

— Думаешь, я собираюсь печь тебе блины? Именно так ты видишь будущее?

— У тебя они так хорошо получаются, — заскулила я. — Вдобавок, если ты согласишься, я, пока ты готовишь, буду сидеть на кухонной стойке в коротком халатике. Может, тогда у нас хоть блины будут сексуальными.

Его короткий смешок закончился новым приступом зевоты.

— Ну, тогда ладно. — Он поцеловал мое ухо. — Возможно, я действительно испеку тебе блинов.

Дыхание его замедлилось, мышцы расслабились. Вскоре он уснул, ничуть не будоражась и не соблазняясь мною в своих руках.

Я снова вздохнула. Он прав: самоконтроля хоть отбавляй.