— Давайте разделим червонцы, — сказал Олег, возвращая ручку Саше. — На память. Хватит на всех…

…Он брёл по улице к вокзалу. Думал, что он сидит сейчас там — в «Дукате». Напряжённо ждёт. Смешно и странно… Надо будет постричься. На вокзале парикмахерская круглые сутки. А то получается — ушёл на день, вернулся с гривой до плеч. И загорелый, как чёрт — с этим-то что делать? А, совру про солярий… Глупо, но хоть объяснимо…

На центральной улице было ещё оживлённо. Олег прошёл мимо киоска, краем глаза зацепил газетный заголовок:

«ВСТРЕЧА БЕЗ ГАЛСТУКОВ»

ЗАКОНЧИЛАСЬ ВЗРЫВОМ!

Остановился, подошёл. Вчерашние центральные газеты… и местные… Много статей на первых страницах — непонятный взрыв страшной силы на неформальной всероссийской встрече бизнесменов и общественных деятелей, посвящённой частному финансированию программ патриотического воспитания молодёжи… более сорока погибших, не выжил никто из находившихся в загородном помещении элитного клуба…

Вот как, подумал Олег. Вчера. Опять фокусы времени. А насчёт того, что не выжил никто — это они зря. Жаль, но уж один-то точно выжил. Правда, ему придётся теперь долгонько восстанавливать свою сеть…

Но ведь восстановит. Обязательно восстановит. Нельзя вымести из дома тараканов, которых потравил — и думать, что они не появятся вновь. В доме должно быть чисто — вот тогда тараканам кранты. Кстати, это Крапивин писал в одной из своих книг. Жаль, что не догадался ты, Олег, захватить из того мира его тамошние книжки. Вдруг там есть что-то, чего он тут не написал? Точно есть…

Его взгляд упал на вывеску парикмахерской. Парикмахерская ещё работала.

Ну и отлично.

Глава последняя

Мальчишка на рисунке поднимал на палаше рассветное солнце.

Олег вздохнул и перевёл взгляд на экран компьютера. Странно, а он и не помнил, что так много нащёлкал мобильником. Казалось, что и не доставал почти, а оказывается — вполне прилично…

Гряды песков… Базар в Гарбее… «Хорт», его внутренний зал… Дорога Синмейи… Ворота Тале-Тиалу… Улица, о — вывеска врача!.. Блин, «Шрек»!.. Эротика сплошная — Кирилл переодевается… Житица. Дождь идёт… Корабли у пристани… Лесная дорога… Разгромленное кочевье — это что? — а, племя Юргила… Хирст Ван Доррен… Лагерь Аморийских гусар… Пещера… Небо над Сантокадом… Дирижабли… Плот, смеющиеся лица — это один из первых дней их путешествия по морю… Ангар… Блин, Севастополь!.. Мост… Набережная… Женька… И ещё, ещё, ещё, снова, снова, снова…

А снимков Дороги нет. Хотя он снимал там. Точно снимал.

— Это кто тебя так нарисовал-то?

Валька заглядывала через плечо. Ну конечно, влезла в открытое окно.

— Да так, в Тамбове один… — Олег закрыл папку, выключил компьютер.

— Что-то ты много успел, — сказала Валька нейтральным тоном. — Загорел, как с курорта… И, между прочим, Ванька сказал, что ты половину патронов потратил… И палаш ты откуда-то припёр — как из музея стырил…

— Валь, — вздохнул Олег. — Мы же договаривались, что ты зайдёшь к десяти. Сейчас девять. Вывод?

— А я за тобой и не заходила, — фыркнула она. — Просто там, возле въезда в село, один кадр на мотоцикле тебя спрашивает.

— Господи, кто? — Олег снова вздохнул, поднимаясь. Валька посмотрела вниз и нейтральным тоном сказала:

— И шрама этого у тебя не было.